Nos Domínios da Preguiça Gigante

Tenho conseguido bater meu recorde máximo de permanência corrida em solo Jaboatonense, mesmo apesar de todo o sol, praia, piscina (hehehe) e padarias que produzem o mais fino bolo do interiorzim (seco e mal recheado, para tomar com café bem doce... hrrrg).

Mas enfim, parece que precisarei ceder às pressões psicológicas e bancárias, e aceitar algumas jornadas a trabalho, na terra da preguiça gigante (terrinha do Jorge Amado).

Esqueçam Paris, Londres, Nova York... O lance agora é Petrolina, Paulo Afonso e Feira de Santana (a terrinha do Bira do Jô)...

É... Parece que existe gente que abre suas empresas nestes locais... Podem acreditar... ;) E deve ser interessante... Já conheço razoavelmente Paulo Afonso e Feira de Santana, mas agora terei a oportunidade de conhecer a grande metrópole dos interiorzins, a grande e bela Petrolina... :O

Emocionante, não é? Hmmmm... Quero uma Coca-Cola bem gelada, please... E uma barra de Cream´n´Cookies sem derreter (não estranhe esta exigência, se vc não conhece o nordeste).

Ah... Claro... Como sei que, para meus amigos paulistas, passou de Minas Gerais pra cima, no mapa, é tuuuudo Bahia, vale uma explicação necessária: Esta foto acima é de uma preguiça gigante encontrada em território bahiano legítimo... E lhes garanto: Não foi um mero acaso... (Não! Não! Jamais diria que existe preguiça na Bahiaiá! É que os caras trabalham tanto, mas tanto, que encontraram esta preguiça imensa, enterrada por lá...).

Vixxxxxi maria... hehehehe... Brincadeirinha... Meus amigos da Bahia sabem que tenho vários amigos e amigas especiais por lá...

No mais, a vida anda bastante paypalizada nestes últimos dias, o que me parece um bom investimento em tempos de alguma alta no dólar (até o fechamento deste post, pelo menos... Mas quem realmente se importa? hrghhhhh...)

Aqui vai minha pitada de reclamação da vida, para não perder o hábito... "Não aguento mais trabalhar em Lan House cheia de moleques peidões (Who Farted?) gritando, e gritando, e gritando... Jogando, Jogando e Jogando.... Caramba! Abrindo a porta desta lan house onde estou, pode se ver o mar, lindas meninas de biquini, um boteco com teto de palha, cerveja gelada, churrasquinho de sardinha (hehehe)... Será que essa criançada não enxerga isso não? Putzzzz... Se eles tivessem crescendo em São Paulo, saberiam aproveitar melhor tudo isto aqui..."

Ainda ontem, um cliente de São Paulo me perguntou... "Porque você não muda logo daí?"...

Putzzz... Eu cresci em São Paulo... Preciso explicar mais alguma coisa?

E vamos lá! Rumo à preguiça gigante!

Fuuuuui!

Garantia de surpresas, ou sua vida chata de volta

Tenho consciência de que sou o tipo de cara mais imprevisível que existe... E gosto de ser assim, oras...

Do tipo que faz você pensar que não vai surpreender, talvez até pensar que não vai mudar de idéia...

Não é nada raro eu passar horas e horas discutindo com alguém até convencê-lo de que a minha idéia é amelhor, e no final, dizer:

"Mas eu acho melhor, fazer do seu jeito..."

É que gosto de certos esportes estranhos, tais como estes de sempre ganhar uma discussão...

Mas calma lá... Tacanho, não sou... Sempre sei reconhecer o melhor caminho (ou pelo menos gosto de pensar que sei).

É incompreensível para muitos o fato de eu ser recordista absoluto em relacionamentos de um dia só, uma semana só, de um beijo só.

Afinal, não existe ninguém mais careta do que eu, quando se trata de relacionamentos...

Ultimamente, tenho colecionado fotografias mentais de mulheres fazendo cara de "beije-me agora, seu mamão!", sendo deixadas no vácuo incompreensível para seus tolos e limitados universos imediatistas, que fizeram tanta questão de copiar dos homens da geração de seus pais machistas, como se isto fosse símbolo de seus direitos (ich.... Haja filosofia, né? Enganchei no teclado...).

A verdade é que estou sempre buscando a pessoa ideal, a mulher da minha vida, e não a mulher da vida... Aquela história especial... Sabe como é... E pois é... Pode acreditar... Levo isto mesmo a sério. ;)

O penúltimo dos desacreditados românticos de final de feira... ;)

Talvez, por isso mesmo minha vida esteja cheia de romances que não decolam, histórias incríveis que não acontecem, pessoas confusas à minha volta.

Não entendeu? Pois bem... Estou sempre aberto a curtir a vida, sim... Gosto destes romances psicodélicos, rápidos, inesperados...

Continuo achando legal acabar a noite com alguma modelete me mostrando as etiquetas de sua lingerie Victoria Secrets como se isso realmente importasse... (hmmm sinceramente, jogadas num canto da cozinha, são todas iguais - as lingeries)

Mas se digo que é sério, pode acreditar... É sério mesmo, e pode colocar seus pelos pubianos no fogo por isso (causa mais efeito do que por as mãos).

E se eu puser na cachola que o destino conspira, fudeu! Só desisto quando recebo um tapa na cara daqueles de levar ao coma (por que tapinha leve, pra mim é amor, babies).

E vejam só como sou imprevisível...

Certa vez, gaguejei tanto que acabei casando... Outras vezes eu parecia mais um Pick Up Artist (um artista do chaveco) e quase tive dois filhos em três dias... Welll... Quem poderia imaginar como eu agiria nestes situações até corriqueiras? Eu mesmo, desisti de tentar saber... É sempre uma surpresa... (ou será que depende do olhar da moçoila?).

Você acreditaria se eu dissesse que me lembro de cada pequeno acontecimento quase romântico de minha vida? Ainda posso estar fazendo cálculos a respeito do que teria acontecido se tivesse beijado essa ou aquela gata, há mais de 10 ou 20 anos...

Afinal, jamais saberei se teria sido aquela, a mãe de meus filhos (que filhos? Uffaaa... Sei me cuidar).

Quem poderia imaginar que eu teria motivos para precisar escrever isso no Whofarted, quase como uma forma pseudo-freudiana de auto-análise cataclismática pós-desconstrutivista?

Existe um velho ditado que diz: "Jurupoca que surra araribóia é visão de Santo Daime".

Báhhhhh..... Escrevi isso para ser lido mesmo... Analisado...Quem sabe não é hoje que a Paris Hilton ou a Daniella Cicarella Plus me liga dizendo: "Ah meu amor! Eu sabia que você era o cara! Coma-me por favor!" :))

Dream on...

Sabia que é divertido, escrever estes posts de auto-análise? Mas paro por aqui...

Ah... Fiquem tranquilinhas meninas... Por estas curtas linhas, não dá nem pra imaginar como minha cabeça funciona...

Podem aproveitar as surpresas, ainda...

E vou logo avisando... Gosto de falar de sexo e rock´n´roll, mas... Calma... Não se engane... Se não souber discutir sobre filosofia e física nuclear, não rola... (ok... Abro mão da física nuclear... Mas filosifia é essencial).

Aliás... Por falar em Paris... Acho que desta vez, não consigo adiar mais minhas viagens (em todos os sentidos).

A Doce Arte do Não Saber

Ainda ontem, um grande amigo meu, um daqueles caras bons de conversa e bastante carismático, me parou na calçada para bater um papo (como fazem as pessoas que moram em interiorzins como esse aqui) e aproveitou a oportunidade para tentar me converter para a sua religião (ou quase isto).

Claro, porque não? Estas conversas são sempre inteligentes, e merecem ser ouvidas.

Então, passamos umas boas duas horas conversando sobre a vida, meus possíveis problemas com áuras e cores, minha hiperatividade falsa causada por energias carentes do espírito santo... Whatever... ;/

Como você já deve imaginar, sendo um Whofartediano ou Whofartediana de carteirinha, eu não fui convertido ao final desta avalanche de boas sacadas filosóficas e espirituais, mas consegui alguns bons insights interessantes a respeito da capacidade humana de ignorar para aceitar.

Pra início de conversa, resolvi prestar atenção no fato de que não há nada mais esnobe, egocêntrico e pretensioso do que a tal da humildade do evangélico (hmmmpf...).

Imagine o que é alguém dizer: "Tudo o que consegui foi graças à vontade de Deus".

O que uma pessoa destas está dizendo é, em suma, que dentre milhões de seres humanos e desumanos, animais, insetos, peixes, micro-organismos criados pelo seu Divino Deus, ele, apenas ele e alguns poucos escolhidos, receberam privilégios divinos, por serem melhores em alguma coisa, e mais merecedores do que todo este resto de vida que atrapalha o bom funcionamento do planeta.

Puxa... Humilde, pra mim, é quem assume que humildemente está trabalhando pelo seu próprio sucesso, para justificar sua existência neste mundaréu de gente.

A propósito, vale ressaltar que este foi apenas um insight... Meu carismático amigo não usou em nenhum momento este tipo de argumento, e por isto recebeu meu respeito e atenção.

Contudo, entramos numa curta e rápida discussão a respeito da veracidade ou não das informações contidas na Bíblia. Afinal, poderia realmente aquele texto ser considerado "a palavra de Deus", ou apenas um livro de recortes parabólicos montado de acordo com interesses político-religiosos?

Minha opinião, ultimamente tem sido a seguinte: "Quem realmente se importa?".

Tenho sido um grande entusiasta da Arte do Não Saber, formulada por Higoletfsgsh Hjuirtfs, Filósofo Neo-Caretista da Huzululândia do Terceiro Continente.

Explicando...

Um dia antes deste Sermão da Calçada, após o ensaio da minha já citada banda de blues, meu amigo místico e tecladista El Gustav Keyboardman resolveu me acompanhar a uma loja de conveniência em um posto de gasolina perto da minha casa, em busca de um bom sanduíche de R$6,00 e uma Coca-Cola de R$2,00, ambos com possível gosto de plástico...

Ao estacionar o carro, percebemos uma bicicleta com um bagageiro estranho em forma de casinha, com uma chapa quente (isso mesmo... Chapa de lanchonete), estacionada ao lado, com uma destas figuras místicas da noite, vendendo sanduíches feitos na hora, com suco grátis (ah doce mistério do suco grátis) por apenas R$3,00, com recheio de calabresa, bacon, presunto, salada, queijo, e mais um monte de guloseimas daquelas que amedrontam tanto quanto são gostosas.

Pensamos... "porque não?"... E o sanduíche estava realmente ótimo.

Moral da história: É preciso Não Saber como aquelas carnes foram preparadas, onde mora o vendedor, quando foi que aquilo tudo saiu da geladeira, assim como é necessário se ignorar os processos biológicos que acontecem numa maionese de rua, para se curtir o sanduíche.

A Arte do Não Saber considera que:

1. Para curtir um restaurante é preciso nem querer saber onde fica a cozinha
2. Para curtir um relacionamento é melhor nem saber o que acontece quando você não está por perto.
3. Para curtir uma boa praia é melhor não saber onde fica o cano do esgoto.
4. Etc... Etc... Etc...

Da mesma forma... Quem se importa sobre quem escreveu um texto, se ele lhe é útil de alguma forma?
É isto que se chama fé, sabia? (acreditar sem pedir provas).
Parece escandalosamente burro falar assim num mundo que vive em busca do saber, mas justiça seja feita: O segredo da felicidade pode estar na Arte do Não Saber.
Então, aqui segue uma lista de algumas coisas que você não vai querer saber:

• A fórmula da Coca-Cola
• A receita da salsicha em conserva
• Qual foi a melhor transa da sua namorada
• Percentagem de pedaços de insetos aceitos numa barra de chocolate
• Número de baratas residentes na sua casa
• Distância média do rato mais próximo de sua cozinha
• Quantidade de micro organismos nocivos que passam por seu corpo todos os dias
• Onde fica o corredor das cozinhas da praça de alimentação do Shopping Iguatemi
• Onde foi fabricada a sua calça da Diesel
• Deus existe?
• O amor existe?
• Papai Noel Existe?
• O Lula é um cara honesto?
• Alguém percebeu que você soltou aquele punzinho silencioso?
• Como será sua velhice
• Quem será seu par perfeito
• Se aquilo que você sentiu no seu pé, no cinema, era rato, barata ou apenas um pedaço de saco de pipocas.
• Quando foi e como aconteceu o último banho daquela gata que você levou pra casa naquela noite, e rolou de tudo
• O mesmo, para o caso de você preferir homens.

Ah... Se preferir, me ignore. ;)

From The Outter Space

Hello World! Here I am! Pois é... Who cares? Who dares? ;)

Quando eu era um espinhento e poeteiro adolescente, contumava dizer:

"Se um disco voador parar ao lado de minha janela, é por que provavelmente eu estou chegando em casa... Não se espante."

Mas... Vá lá que eu me sentisse um alien em algum lugar como São Paulo, Londres, Nova York, Tokio, Souza (na Paraíba)...

O problema atual é me sentir um completo homem verde de marte no bairro em que moro, na cidade onde teoricamente eu nasci (mas não cresci).

As pessoas me olham com espanto por eu ter algo em torno de 1,90 de altura, por eu ter uma tatuagem média no braço, por eu não gostar de "cuzcuz com charque".

Não acho que a Ivete Sangalo seja a mulher mais bonita e gostosa do mundo (talvez, considere até a Claudinha Leite, numa noite chuvosa).

E claro, gosto de "música internacional". Ouuuuch (ah sim, não falo ôxe... Falo ouchhhh....)

Também, tem o fato de muitos não entenderem que eu ainda prefira pegar ônibus e metrô, a dirigir um carro financiado pelo trânsito caótico desta semi-metrópole de péssimos motoristas.

Por aqui, sou o tipo de cara por quem as moçoilas morrem de pavor de se apaixonar, mas se apaixonam, indeed.

Um cara que não é funcionário público, não paga a conta sozinho e anda de bermudas e chinelos, mesmo quando está prestando consultoria para empresas multi-nacionais.

Enfim, o tipo de cara que parece perigoso de mais... Fora de controle de mãe... Convencido de mais, foda de mais, e com o nariz grande de mais... ;)

E os homens daqui? Da mesma forma que aconteceria em uma tribo aborígene, os meus companheiros tribais teimam em me identificar como o "macho dominante", por causa do meu tamanho e meus lindos olhos verdes (eles ainda não me viram pelado - nem vão ver, oras... ;/ ) e morrendo de medo que isto seja verdade, teimam em procurar os meus defeitos, e apontá-los, como quem diria:

"Viu só? Ele também tem problemas... ;)"

Ah... Vocês não sabiam? Sim... Tenho problemas mil, e muitas vezes imensos... Quem não os tem?

Estejam certos de que não ofereço grande concorrência para seu ninguém, em nenhum aspecto, salvo quando eu realmente queira algo (ah... Deu pra entender...)

Mas, definitivamente, minha possível futura careca não é um deles. :) Parem de se preocupar com isso, e prestem atenção nas suas namoradas :)) (piada sarcástica e maldosa, esta).

Meu problema por aqui é não conseguir encontrar um bom croissant, não ter paciência com algumas de suas mulheres (literalmente suas... Se é que vocês me entendem), não ser evangélico, ou... Whatever... Whatever... Uarévis...

Ufffffaaa.... Falei. O Whofarted pode muitas vezes servir como email, mural de avisos, wonderwall, e neste momento serve como uma canção do Bob Dylan... Espaço para reclamar da vida, sem maiores consequências, de forma quase repetitiva e sem muita profundidade.

Um dia de calo no dedão.

Mas sejamos francos... Do que eu teria de reclamar mesmo? Well... Entendam isto tudo como uma crônica ranzinza do meu dia, mas com validade para amanhã, e talvez depois...

Adoro muito tudo isto... Eu e esta túia te estrangeiros que também resolveu morar aqui.

Vida mansa... Sol... Praia... Piscina... Mas... Bosta... Tudo fecha às oito horas da noite...

O telefone toca... Uma voz feminina... Hmmmm...

"Você continua muito ranzinza!" - Pois é, preciso concordar...

Daí, fazer o que? Tenho de me locomover para o bairro de Boa Viagem, onde a vida é mais agitada nas noites. ;)

Tenho me sentido culpado por ser feliz assim mesmo... E daí? hehehehe

Mais um dia ensolarado! :)) Blah.... Liga este disco voador e vamos dar uns rolés....

Uma Noite de Fúria!

Tá certo... Não vou negar... Fui convencido a entrar em mais uma roubada clássica das noites recifences, pelo meu amigo The Manager, sempre com o apoio do The Kamel (The Amazing Brazilian Benicio Del Toro Cover - o Marido da Adeeevogada).

Afinal, já que o carro estava de molho graças a um IPVA no prego, nada mais justo do que pagarmos nossa conta com a sociedade indo para a fantástica Torre Malakoff, no centro da cidade, utilizando a rede pública de transportes, sempre acompanhados por dúzias de turistas alemães e holandeses de mochila (tá certo... Mentira... Estou exagerando pra deixar a cena mais cinematográfica).

Nesta noite, acontecia um evento que promovia o encontro de músicos da África de língua portuguesa, com músicos locais.

ÔOooba! Será que vamos ver Salif Keita?

Merda nenhuma.... Os africanos estavam na platéia. No palco, uma professora musicista da UFPE (Universidade Federal de Pernambuco) cantando música de lavadeira, acompanhada por aquelas percussões... Ah... Cê já sabe como são essas coisas... Nem vou gastar meu teclado tentando explicar a chatice intelectualóide pseudo-marxista-retrogrado-de-já-vu.

E a cerveja???? "A cerveja acabou", disse o carinha do bar...

"Mas como assim acabou? Que espécie de evento é esse, em que seu público pagante não é respeitado?????" - Imaginei...

Mas ooops.... Era um evento gratuito... :(

Melhor sair de fininho e encontrar algum lugar onde se possa pagar para entrar e reclamar. ;)

Sendo assim, com algumas doses de whisky compradas em uma barraca turística na frente da torre na cachola, e quase sendo comido vivo, violado sexualmente e emocionalmente pelo olhar de uma linda e sexy loirinha intelectualóide ao estilo "sou-muito diferente-pois-uso-estas-roupinhas-alternativas-iguaizinhas a-todos-os-que-são-diferentes-e-gosto-de-filmes-iranianos", seguimos rumo ao bar Burburinho para ver um excelente show de blues de uma banda local, e tentar tomar uma boa cerveja gelada.

Como era de se esperar, agora que pagamos para entrar, eu podia botar a boca no mundo para achar ruim o fato de que a cerveja Bohemia havia acabado, e estávamos sendo presenteados com a obrigação de consumir aquela cerveja Skol com gosto de boteco da Barra Funda... Urghhhhhh....

Fechamos o bar e seguimos para o after hours no velho Garage, desta vez, no bairro da Torre e não mais na Torre (well... Ou quase isto...).

Desta vez, preferimos utilizar a rede de transportes privados, daquele tipo que gruda um anúncio no teto e cobra por uma medição misteriosa que conta tempo e espaço percorrido (les Cabs).

No Garage???? Ah tá... Veja só que metrópole... Encontramos a Banda de Blues que tocava no burburinho, as mesmas gatas do burburinho e da Torre Malakoff (uma deles veio até tirar uma foto comigo - só faltou autógrafo e sexo)....

Lá estavam também amigos músicos, o tatuador que fez minhas tattoos, algumas ex-namoradas, um cachorro que já comeu meu lixo, uma barata que quase matei lá em casa.

Putz que charil! Ninguém consegue se esconder nessa cidade, porra??????

Esse não deve ser o local indicado para sair com mulheres que têm namorados... Hmmmmm...

Katabuuuuuffffff (A ira divina enviou um raio do céu, e apagou a luz do quarteirão inteiro)

Enfim, no escuro total, podia estar incógnito! Uffffaa!

Ah, mas tudo certo... Tiramos as lanternas-isqueiros dos bolsos, e começou a sacanagem de sempre... Blaaaahhhhhh.

Mas onde está a Claudinha Leite?

Ichhhh... Tá bom... Acho que eu é que ando meio ranzinza pra estas coisas...

Houve quem se divertisse... Houve quem se machucasse... Houve que ficasse na vontade.

Número total de mulheres que eu deixei na vontade, e espero que apareçam por aí, em outro momento de maior inspiração e interesse por minha parte: 5,45 (é... tava escuro... Como vou confiar? Hmmmmm...)

Ando muito esnobe, ladies? ;) Nada, babies... É dieta...

Rapidinho tô novo e pronto pras próximas. Deixa esse mau-humor interino passar.

Ou deixa a vida mudar... ;))

Por enquanto, preciso curtir mais outras vibes.

Have fun everybody! :))

Vingança do Heartbreaker

Ok... Não se espante com o que pode parecer a junção deste título com esta imagem ;)

Vingança de heartbreaker, hoje em dia, é apenas não levar algumas coisas a ferro e fogo. How cute...

A vida ensina devagarzinho, mas a gente aprende direitinho: "Mesmo as pessoas mais especiais são pegas, em certos momentos, agindo de forma equivocada, infantil, fragilizada..."

Dá pra entender... Sair da inércia dá medo, evoluir dá pavor.

Mas também... ;) Deve dar medo perceber que é foda estar com um cara assim bonito, gostoso e joiado com eu... Ou não? hehehe

Mas não se acanhe. Todo e qualquer contratempo é apenas um ajuste do destino para regular a infalível lei da sincronicidade (certa vez fui obrigado a ouvir um equivocado babaca evocando esta lei na hora errada, e kabaaaammm... Explodiu num mar de merda).

Putzzz... Estas coisas são tão fortes (merda e sincronicidade) que tudo o que podemos fazer é surfar sobre as ondas de acontecimentos estranhos, tentando usar nossos instintos para pisar mais forte onde a onda pode realmete nos sustentar.

Dito tudo isto, estes dias têm sido incríveis! Puxa... Preciso postar uma foto de minha nova varanda, meu novo gramadinho, minha piscina suja ao lado da churrasqueira.

Apenas um problema em vista: O IBPS* anda altíssimo, inexplicavelmente. Mas para isso, já tomai as devidas providências. Atualmente estou com IBPS4 (quase 1 por dia). Juro que chegarei a IBPS0 (Zero) em alguns dias.

Nesta segunda, me diverti muuuti gravando nosso ensaio (daquela banda de blues que montei) em um estúdio aqui ao lado de casa (pode ouvir os MP3 se quiser, em http://bluestamontes.wordpress.com/mp3/ )

A Maluca da Malhação, Débora Secco Cover Jr (amiga da Débora Secco Cover Sandy)continua roubando o "BMcar do Papis" para me levar em festas com roubadas de lambuja. Nesta semana, estava em cartaz a "Festa da Dri" (ou Pri ou Fi ou Gi... Sempre tem uma destas).

Ah, não se preocupe... Não estou sendo grosseiro com esta pessoa engraçadíssima... Conto essas coisas sarcasticamente aqui, pra ela ler mesmo (uuuuia que coragem!), por que essa aí não toma jeito não, nem cresce (aliás... Continue assim mesmo... É por isso que sempre estou rindo e com alto teor alcoólico psicológico quando saio com você ;) ). Wish ya good luck and a good guy to keep you really happy and happy and happy.

Por aqui, é época de chuva, o que tira um pouco da alegria natural desta linda praia, e me faz sempre sujar a varanda com meus pés sujos de lama.

Estado de espírito: Muito feliz. **

**Exceto pela merda do meu computador que depois de dar pau e voltar do conserto, fez meu monitor pifar e ir pro conserto. E quando liguei o novo monitor, o computador parou de novo... E claro... A merda da empresa de Internet Wireless ainda não veio instalar minha antena, o que me deixa pagando para trabalhar 8 horas por dia, numa boa lan housa. Caralho! :( ) Well fuck it...

*IBPS é um índice germanico de auferição de volume de baratas que podem ser observadas passeando desavisadas, livres e sorridentes por uma casa (Índice de Baratas Por Semana).