La Vida Loca

Talvez você também tenha pego na Sessão Corujão da Rede Grobo de Telebizonhos por estes dias, um filme chamado Tudo Por Dinheiro (Two For The Money), com Al Pacino.

Filminho interessante, adequado à madrugada. Melhor que dormir. Do tipo que se não é uma obra digna de 7 Oscars, pois não tem cena de gritos na chuva nem atores em papéis excêntricos, pelo menos traz uma discussão instigante sobre o tema jogo (gambling).

Gosto de opiniões controversas sobre temas tabu, daquele tipo que a sociedade gosta de isolar no quarto dos fundos, como se fosse aquela tia louca a quem todos querem esconder e até mesmo citar seu nome seria agressivo à família.

Tipo... Joguem os pedófilos na forca, os drogados na cadeia e salvem as baleias e os ciclistas.

E falando de vício por jogo, um dos antipanteões da família católica, o cabinha do filme fala: “Você não joga porque acha que vai ganhar. Você joga pra perder, e assim se sentir vivo, pois gosta da sensação de estar no fundo do poço.”

Isto, claro, é mera psicologia.

Mas uma coisa é você ler um livro de teorias e outra é se deparar com essa realidade em um filme comercial, que de alguma forma te faz buscar situações semelhantes na sua vida.

Ainda me lembro de forma peculiar de quando eu era moleque e tive de deixar um daqueles apartamentões em bairo nobre com minha família arrancando os cabelos para morar num pequeno apartamento, devido a uma ordem de despejo gerada por um negócio que deu errado e tinha o tal imóvel como garantia.

Também, ainda guardo boas memórias da primeira vez que me vi levando corno de mulher.

Em ambos os casos, tudo deu certo no final.

Mas também em ambos os casos, apesar da situação extremamente negativa, a primeira sensação que tenho na memória não foi exatamente ruim, após concretizadas as primeiras consequências.

Estas e outras situações ruins que eu, como todo mundo que conheço, um dia tive de enfrentar na minha vida comum, me fizeram sentir vivo. Eu quase tinha orgulho de dizer que havia passado por tais experiências.

Há um certo feeling de liberdade em se perder algo que te toma grande parte de suas preocupações diárias. É como arrancar um dente que dói – e esta experiência, eu ainda não tive, mas posso imaginar.

O ser humano tem, por instinto, a necessidade de enfrentar desafios, resolver problemas, como quem estivesse numa selva a caçar um preá, ou um macaco, para sanar a fome daquele dia, e é fato notório que estar em uma posição confortável vai contra este instinto, trazendo um certo desconforto, uma vontade de dar um murro na parede, o tal do stress.

A sociedade (eita) ocidental é contraditória, pois o grande desafio do ser humano moderno é buscar a estabilidade financeira e emocional. O cara se estressa porque não está conseguindo, e quando consegue se estressa porque se sente preso às obrigações de manutenção.

Ralar para comprar um carro importado pode ser bastante desafiador para alguns, mas, se depois de conseguir esta façanha seu foco se voltar para a manutenção deste carro, o cara entra em crise. Pra se sentir vivo é preciso querer comprar o segundo, e o terceiro.

Por isto, nada deixa o homem animal mais acuado do que ter um bom casamento, um bom emprego, um apartamento para pagar o condomínio todo mês. É um eterno jogo de manutenção, em guerra com o instinto de conquista.

Quando tudo dá certo na vida, quando as coisas vêm fáceis, tudo perde o brilho.

Perder tudo, em contrapartida, abre os horizontes, pois deixa claro que você está exposto à derrota assim como qualquer um. Uma derrota legitima uma vitória, pois só faz sentido ganhar, se ganhar for um desafio.

Não ter nada significa que tudo é possível.

Ter algo significa repetir ações constantes para continuar a ter apenas o que já se tem. É trabalhar sem receber.

E é uma verdade incontestável que só se pode ganhar algo e se sentir vivo se você estiver disposto a perder aquilo que deseja e souber que perder é uma possibilidade real.

Quem não está disposto a perder, a jogar, vive cultivando sonhos não realizados, pois perder não significa apenas perder o objeto de desejo, mas o próprio sonho.

Todos precisamos de um adversário.

Na maioria das vezes, o adversário é o simples destino, o caminho natural do trem se você não criar os desvios.

A vida é um instigante jogo de azar. E é um vício por si só.

O Mundo Mágico de Wallysson Jr

Não sei como as coisas são, só sei que são como são.

Apesar das minhas constantes alegações justas de não estar comendo ninguém e querer encontrar a fatia de torta perdida da minha doceria predileta, tem épocas em que é possível pelo menos se ouvir o piar da jiripoca lá longe, e por motivos que eu preferia não tentar explicar, eu me empolgo e saio fazendo igual ao Zeca, deixando a vida me levar de novo, até um dia eu me agarrar à minha coerência e enfim, arrumar mulher, filhos, um cachorro, uma piscina e dois carros seminovos.

É muito importante comer alguém com quem você possa bater um papo se a noite terminar no horário do Telecurso 2ª Grau, ou você se tornará um excelente torneiro mecânico e um homem infeliz.

Fica claro que até mesmo na sacanagem o que mais importa é a amizade.

Eu sei que algumas moçoilas, assim como eu, podem ter ideias românticas, mas mesmo pensando assim, é impossível excluir o sentimento de amizade deste caminho.

O prazer de não fazer porra nenhuma por motivo nenhum com alguém a quem você não precisa pedir em casamento é no mínimo muito mais promissor do que a perspectiva de se investir numa recepção para cem pessoas com fotógrafo, bolo e padre cantor.

Além do mais, amigos podem até ter ciúmes mas compreendem melhor que amigos não se tem apenas um, fato impossível de ser evitado no mundo moderno, e portanto passível de resignação positiva e proativa.

E do que se poderia ter raiva de mim? Do meu senso de realidade prática?

Sim, dou muito valor a isto tudo, da forma que me parece fazer sentido, mais do que preciso expressar a quem convive comigo.

E vida pra mim parece muito leve, e é bom que se aproveite esta leveza em mim.

Posso trocar alianças por lenços, mas afinal o que fica de bom é a observação das tartarugas nos lagos selvagens.

Dias de Monstro

Tá bom, às vezes sou incoerente, e assumo isso sem problemas.

Hit me!

Por mais que eu fale das coisas que sinto e busco, existem sombras de sinal no caminho, que trazem de volta o velho, impiedoso e incompreendido heartbreaker.

Mas calma lá com a dor. Nada é bem o que parece, se lhe parece, se acontece de você prestar atenção de perto, como acontece.

Estar solto como arroz parboilizado tem lá seus nuances que precisam ser compreendidos a ferro e fogo por quem adentra este planeta buscando por vezes sair dele.

E o que já estava ali, não adianta relutar, já estava ali antes de você chegar.

Assim são as pessoas e também as criaturas. Pessoas vivem e acumulam histórias que se sobrepõem.

É necessário respirar fundo, abrir seu espaço na mata densa aos poucos, ou não.

É assim com todo mundo, não apenas comigo.

Um dia, tatuei esta marca em meu braço, sabendo da ironia que a cercava, de machucar por querer proteger.

E este sim, sou eu. Relaxe.

É preciso enxergar as coisas como elas são - frutos da ocasião, nem sempre como planejamos.

Às vezes o que parece frieza para um, é apenas cuidado e carinho para não doer em outro. Geralmente uma questão de ritmo, de ordem de chegada dos acontecimentos não planejados.

Tudo obra do acaso ou do destino.

É por isso que digo que minha vida sentimental é uma montanha russa com loopings.

Tem emoção. Ah, tem sim.

Mas acredite, no final, tudo se acerta a seu tempo, por bem ou por mal.

Tá tudo legal e meio anormal.

Tô filosofando muito? Os dias têm sido bacanas. Descobrindo gente muito legal, reencontrando gente muito legal.

No final, fiel a meus princípios.

Ruim, seria não viver este mundo, se não há outro mundo.

Falando De Mais

Há algumas semanas, um amigo maluco e espanhol (o que é quase uma afirmação em duplicidade) estava me contando sobre a Deusa Oportunidade.

Sim, estávamos falando da dor de cotovelo de não comer ninguém numa noite cinzenta.

Mas, pois bem... Diz a lenda que a tal deusa é uma bela moçoila pelada e gostosa, que anda por aí com um tufo de cabelo, ou um rabo-de-cavalo comprido se preferir, que sai de seu terceiro olho (testa, babes... testa), e no resto do corpo é completamente calva e lisa.

Pense numa gata emo de cabeça raspada... Pensou? Então... É assim.

Por causa disto, os corajosos podem agarrá-la pelo rabo (de cavalo) quando ela está vindo em sua direção e fazer dela o que bem entender, mas se ela passar sem ser agarrada já era, pois enfim...

Você, pessoa inteligente, vai entender facilmente o sentido da lenda, e assim me permitir não precisar escrever uma enciclopédia sobre este ser mitológico.

O criador a fez mulher bonita para que chamasse mesmo atenção quando estivesse à sua frente, e o tufo de cabelo está ali na intenção de ser agarrado.

Pode-se concluir então que para comer a deusa oportunidade é preciso atitude.

Já com as outras mulheres bonitas e mortais, não. O tufo de cabelo está atrás, indo em direção à bunda, geralmente.

Caminhei até um templo Klimaista, descalço, para perguntar ao Guro-Mor, o que isto significa, e tive a seguinte resposta, com um sotaque meio chinês, meio peruano:

"Significa que nas mulheres a melhor oportunidade está na bunda".

Certo... Não queria dizer, mas direi. Achei esta uma afirmação meio machista, mas posso me habituar a esta realidade.

Semana que vem, chego finalmente aos meus 40 anos! (é foda)

E é preciso encarar certos fatos da vida, a esta altura, ou continuarei polianizando minhas ideias, idealizando mulheres.

E esta é uma boa oportunidade para observar o que acontece ao seu lado.

Hoje, há poucas horas, comentava com um amigo que já beira seus 50...

"Cara, percebeu que nós estamos vivendo entre pessoas que têm média de 20 anos de idade?"

Esta afirmação veio do fato de que estávamos comemorando o aniversário de sua filha de 25 anos de idade, o que me faz ficar pensativo.

Pensativo da mesma forma que fiquei quando descobri que durante 2010, pela primeira vez na minha vida, fiquei com uma bela moçoila cujo pai tinha a mesma idade que eu, e não, ela não estava nem perto de ser menor de idade, que isto fique bem claro entre nós aqui.

Conclusão: Estou ficando mesmo velho.

Não falo de velhice do tipo bengala e dentadura, mas os cabelos brancos e a barriga estão ali.

No dia exato em que eu fizer 40, vou me olhar no espelho e tentar ver o que mudou.

E se nada mudar, mudo eu!

Sei que serei uma pessoa mais legal e mais inteligente se pesar 50 quilos a menos e tiver um carro. Não vou negar os fatos em favor da poesia.

Mas tirando a minha mania de adiar o prazer (aprendi esta no filme Vanilla Sky, que passou de madrugada ontem, de novo), o que me parece não ser novidade, nem me incomodar, tá tudo beleuza de creuza.

Por mais que eu sempre repita isto neste blog, vale reforçar que não há crises. Apenas confabulações e admiração com o tanto de tempo que se passou, e a certeza, de que este tempo que me resta pode ser imenso, mas será usado com maior qualidade e menos desperdício.

"Perdem-se no mundo aqueles cujos olhos se admiram com o tudo que podem ter, sem considerar que o tudo não se tem".

Fodam-se as oportunidades.

Só quero saber do que é só meu, por menor e mais insignificante que seja.

Covardia Num Ônibus Em Movimento

A covardia de quem solta pum em ônibus em movimento é equiparável à de quem solta pum em público sem fazer barulho – aquele que faz barulho dá a chance aos chegados de pelo menos fechar o nariz.

Estas coisas deveriam estar no livro Etiqueta Sem Frescuras, da Claudia Matarazzo (fica a dica):

“Pum social pode. Mas só é aceitável com um leve sussurrar de nádegas, para alertar os presentes. Não exagere no barulho, não é educado. Apenas o suficiente para informar que vem bomba por aí.”

Um dos mais importantes momentos do ritual de cultura fartológica é aquele em que as pessoas se perguntam “quem foi?”, “quem peidou?”, ou “Who Farted?”.

É que nem gol no futebol! - queremos nomes.

Sim, é importante. Não que alguém vá ser execrado da sociedade brasileira por peidar em público, mas é importante que pelo menos se deem chances aos mais conectados com as energias cósmicas de saber quem foi o autor da instalação.

Veja bem. Por isto mesmo, se considera “clássico” o pum de elevador.

Pum em elevador é chic, pois propõe imediatamente a união do grupo e rápida discussão social.

Quantas pessoas existem dentro de um elevador? Umas 8 a 10 nas hipóteses mais extremas, se estiver em um edifício do poder público, ou de um hospital.

Quer o yellow hand solte com ou sem barulho, a gente calcula pela cara de quem tá ali, e as possibilidades geralmente se fecham entre uma ou duas pessoas no máximo – é fácil pegar o culpado e lhe devolver aquele olhar de ódio por fazê-lo passar por aquele momento desnecessário.

Pois bem. Como eu falava no começo deste post, ônibus é sagrado – não é fair play.

Um latão em movimento retilíneo uniforme (MRU) permite que uma pessoa que solte um pum lá na frente, tenha seu momento de inspiração divina rapidamente arremessado contra a janela do fundo do veículo, e posto em circulação geral pela corrente de ar que fica fazendo voltas ali dentro, num redemoinho constante.

Se você está ali atrás e sente o cheiro, olha pra frente e vê umas 87 pessoas sentadas com a bunda virada para seu lado, e isto torna praticamente impossível, a solução do enigma.

Por outro lado, se você soltar lá no fundo, o cheiro se espalha pela frente, e todo mundo fica imaginando que foi o motorista, mas o cheiro impregnou geral.

Será que ninguém se toca desta sacanagem?

Nestes casos aúnica solução é todo mundo sair rapidamente para as áreas externas do veículo (foto ao alto deste post - um pum num ônibus de Jaboatão dos Guararapes)

Depois falam do mal cheiro do ar de Recife em alguns lugares...

Sinceramente, eu acho que esse povo anda é comendo muita macaxeira com charque de jumento.

O que eu falei sobre fidelidade há alguns dias? É isso que eu digo.

Tremenda falta de sem noção.

(Ah, você não pega ônibus? Se liga no aquecimento global e nas blitz da madrugada, borrabotas!)

Mas pum, é fowda... Assim também não dá.

Falando de Alta-Fidelidade

Me parece que sempre que se levanta a lebre da "fidelidade", o que aparece é a questão do... corno.

Mas como grande estudioso do assunto "corno", acabei descobrindo aleatoriamente que a falta de fidelidade que eleva o ser normal ao estado de corno (ou corneador) é algo maior e mais filosófico do que simplesmente pegar a mulher dando bola (e o resto também) para outro cara, ou pegar a mulher de outro cara.

Fidelidade é uma questão de personalidade.

É uma questão de valores, filosofia.

Uma pessoa pode ser fiel e ainda assim sair com outras pessoas que não sejam seu namorado ou namorada, marido ou mulher.

O verdadeiro infiel é aquele que diz "eu te amo", e poucos dias depois renega esta afirmação.

É aquele que diz "confie em mim" e horas depois faz algo que lhe deixa mal.

É quem diz "sou teu amigo" e não te oferece respeito.

Seria mais fácil nunca expressar aquilo que não sente. Isso seria fidelidade.

Digo... Se você diz aquilo que realmente sente, e presta atenção naquilo que realmente sente, e também nunca espera de alguém aquilo que ele não prometeu, jamais será infiel.

A infidelidade não é apenas uma questão de relacionamento com outras pessoas. Quem é infiel geralmente é infiel a si mesmo, ainda que isto venha a afetar outras pessoas.

Isto na verdade é uma conclusão que venho tendo por mim mesmo.

Uma daquelas verdades clichês que sempre sabemos, mas nem sempre tomamos por verdade absoluta, até o dia em que nos olhamos no espelho e vemos como funciona na prática em nossas próprias vidas.

Já faz alguns anos, isto não é de hoje, venho buscando ser fiel a mim mesmo.

Antes eu tentava mostrar ao mundo o quanto eu era caótico e irreverente em minha vida pessoal, e extremamente organizado e metódico em minha vida profissional.

Hoje, já não tenho problemas em demonstrar o quanto sou caótico e irreverente em minha vida profissional, e absolutamente organizado e metódico em minha vida pessoal.

Sempre se espantam quando espero fidelidade.

Se tudo de ruim que fazemos ao universo volta para nós, porque mesmo as coisas boas não deveriam voltar?

Sempre fui e agi de acordo com o que me propus.

Sim, fidelidade é algo muito difícil de ser entendido.

Mas acredito em algo engraçado: fidelidade pode salvar a humanidade.

Se existe um valor a ser salvo neste caos em que vivemos, esta seria uma boa escolha.

Olhe para as pessoas e ouça o que elas dizem de verdade para você. Não espere mais do que isto. Não prometa ser mais do que pode ser.

Como diria o guru Hamish Del Fuego de Ping Ha:

"Eita."

Uma Questão de Bilau (2) e Cinema

Juro que ri bastante todas as vezes que assisti um de meus filmes preferidos, There's Something About Mary (Quem Vai Ficar Com Mary), naquela cena do começo em que o moleque fecha o ziper da calça no bilau (*pinto) e o treco ficava tão enganchado que não conseguia sair, e teve que chamar ambulância, bombeiro, padre e tudo mais.

Sim, meus caros amigos. Muito engraçado, até que acontece com a gente.

Sim, isso mesmo. Só faltou vir ambulância e bombeiro. Nunca imaginei que zipers poderiam causar tamanho estrago. O treco é sério mesmo.

Demorou quase meia-hora para resolver minha situação, o que é uma eternidade pra quem está enganchado lembrando de Quem Vai Ficar Com Mary, mas enfim saí salvo, ainda que um tanto insano - ufa!

A vida imita a arte. A vida imita Marte. Mas vamos esquecer este fato, ok? Sem "RTs" nem "Likes".

Este foi apenas um post de utilidade pública, sugerindo a meus amigos que tomem cuidado redobrado com seus zipers.

Ah, claro... Deixa eu reforçar um ponto importante: mulheres, tomem cuidado também, quando manusearem zipers dos caras que estão com vocês.

Lembrem-se de que todos nós homens costumamos frequentar cursos secretos a respeito de como operar presilhas de sutiãs quando entramos na adolescência, e alguns de nós fazem cursos de reciclagem depois de adultos, inclusive.

Vocês deveriam fazer algo semelhante no que se refere ao ziper de calça jeans masculina (só uma sugestão).

Mudando de assunto...

Já que estou falando de cinema, tenho uma excelente dica de filme idiota para dar aos meus caros leitores mais bobos.

Se você tem mais de 35 talvez se lembre do seriado "O Elo Perdido" que passava todos os dias na Globo, depois de Sessão da Tarde, nos anos 80 - aquele do Chaka, Holly, Sleestacks.

Pois bem, em 2009, lançaram um remake, um filme baseado na série, que se chama... Hmmm... "O Elo Perdido" (Land Of The Lost, se você vai baixar em Torrent ou similar).

Já digo logo que não se trata de uma versão fiel ao original. É mais uma comédia em homenagem, uma paródia. Parecido com o que fizeram com "As Panteras".

É muito bobo, ridículo e hilariante, como um filme deve ser. E dá pra matar a saudade legal da série.

O Chaka é uma figuraça, e o T-Rex nem se fala...

Mas claro, se você quiser ver a original, veja a original. Nunca farão melhor. Tem a maioria dos episódios no Youtube.

Divirta-se! Filme tem de ser divertido. Se eu quiser ver algo sério e muito inteligente, me olho no espelho.

P.S.: "Ziper ou Zipper?"

Um Montão de Coisas

Morar em Olinda é assim: de dia, a brisa do mar, o calor, a falta d'água; de noite, Taryn Szpilman e Jefferson Gonçalves tocando na minha janela sem prévio aviso, com os amigos da Uptown, num palco imenso montado rapidamente pela prefeitura e já desmontado esta manhã - hoje de manhã, Fliporto, um mega evento literário com escritores de todo o Brasil, que acontece gratuitamente nas ruas da Cidade Alta, e deve seguir pelo feriado aqui na esquina (e ainda sem água).

Mudando de chá pra café...

Com a idade, a gente vai aprendendo que não é possível mudar as pessoas, e o espaço físico não afasta ninguém, tanto quanto não aproxima.

O que afasta são as pequenas mentiras, e o que aproxima muitas vezes é apenas o medo do sentimento de perda.

E o que me faz despertar para meu lado médico, tirando-me do estado de Shrek (o monstro pegador de princesas desorientadas), geralmente é a crença infundada de que "apenas desta vez as coisas parecem ser diferentes".

Outro dia, andando de forma desinteressada pelas noites do Recife, enquanto trabalhava, me deparei com uma menina pouco convencional que me agarrou pelo sorriso desprendido e a demonstração  de noção imediata de que em mim ela queria confiar, e comigo ela se sentiria segura para pular de um camelo alado em movimento sobre uma duna de areia de distância indefinida - maluco assim.

Faço esforço pra perguntar, faço esforço para entender, faço esforço para encontrar, e não a encontro mais por aí - pelo menos não de alma presente.

Faço esforço pra não perder de vista, mas...

Com a idade, a gente vai aprendendo que não é possível mudar as pessoas, e o espaço físico não afasta ninguém, tanto quanto não aproxima.

Mas não tirem conclusões pelo meu texto. Não existem conclusões formadas. Não existem respostas.

Ainda estou tentando descobrir quais são as dúvidas, para depois formular as perguntas, e, quem sabe um dia, me preocupar com respostas.

Continuo ouvindo repetidamente Novos Baianos, mas desta vez descobrindo novas canções (pra mim) em álbuns que eu não conhecia.

Caramba...


Feliz foi o Pepeu que comeu a doida da Baby.

"O sol hoje está lindo, eu vi. Fui olhar, quase fiquei cego"

O Mistério do Planeta

Ultimamente, tenho ouvido de novo o álbum Acabou Chorare dos Novos Baianos, provavelmente a primeira vez que ouvi algo brasileiro, desde que me entendo por gente, no rock, que me deu vontade de chorar.

Esses caras fizeram mais do que história. Fizeram música boa.

Uma moçada formada por Paulinho Boca de Cantor (o vocalista deste video acima), Pepeu Gomes (um guitarrista extraordinário), Baby Consuelo, Dadi (o baixista que nos anos 90 tocou com o Barão Vermelho), Luiz Galvão (letrista), Moraes Moreira e músicos convidados.

Não por acaso, a Revista Rolling Stones concordou comigo no ano passado e elegeu este como o maior disco da música brasileira, numa daquelas listas polêmicas, mas puxa... Se eu fosse escolher uns 10 melhores, incluiria este na lista, junto com alguns dos Mutantes, e Gal Costa por consequência natural.

Pra quem conhece esta moçada de suas carreiras solo medíocres nos anos 80, pode parecer estranho o que digo, então, não me ouça, ouça o álbum, que está facilmente disponível no seu site de downloads preferido.

Preste atenção nas letras nonsense, que parecem ir direto ao seu sub-consciente. Isso deve ter sido feito à base de muita chapação, porque, se você tentar entender as letras, vai se ferrar - se apenas ouvir e prestar atenção nas palavras, vai entender tudo, seja lá o que tudo for pra você.

Acho que uma vez a cada 5 anos na minha vida me deparo com este pequeno grupo de músicas que me tiram do sério a cada audição, e ouço repetidamente até cansar e voltar aos Blues e outras esquisitices de meu repertório.

Ouça A Menina Dança, Acabou Chorare, Besta É Tu. Aliás, ouça tudo, sem tirar de dentro.

O Who Farted, como entidade de filosofia de boteco gosta muito de Besta É Tu. Nada mais Who Farted do que esta música.

Quem não tiver pena de ouvir Um Bilhete Pra Didi e perceber que foi plagiada pela Nação Zumbi, vai ouvir e perceber que não apenas isto, mas muito da música brasileira independente de hoje bebe nesta fonte e outras pérolas nos anos 60/70, como Secos e Molhados.

Falei? Falei. Vá ouvir e para de ler estas asneiras aqui.

É rock'nroll do bom em português, cheio de samba, cavaquinhos e percussões e sacadas geniais de guitarra de Pepeu. E tudo sem Pro Tools, nem Fenders, nem Marshalls - na base do teviranegão valvulado.

"Besta é tu de não viver este mundo, se não há outro mundo."

Mudando de Assunto

Mera reflexão. Sério mesmo... Se preferir, não perca seu tempo lendo este post.

A cena musical, em qualquer lugar do mundo, é mesmo uma coisa paradoxal.

Talvez por isso, a gente vez por outra se afaste destas pessoas para resgatar um pouco de realidade.

Ao mesmo tempo em que muita gente consegue se inserir no mercado, encontrando seus caminhos no segmento que é no mínimo o segundo ou terceiro maior do mundo em movimentação de grana, existem aqueles parasitas que, na falta de entendimento dos mecanismos sociais, na falta de desenvoltura com mercados e principalmente pessoas, acabam se apoiando em projetos governamentais e outras muletas pseudo-mercadológicas para ganhar algum tutu que lhes possa ser útil na compra de pot (maconha) e outras substâncias essenciais para manter seu estado de fuga constante.

Se parece um pouco com aquele garotinho que nunca consegue se enturmar na pelada do bairro e o papai paga pra ele ter uma peladinha só dele por um dia, com jogadores contratados - que no dia seguinte seguem sua vida e esquecem do tal garotinho.

Geralmente nem falta de talento é. Trata-se apenas de falta de coragem pra pegar a estrada da forma que os grandes tiveram de fazer pra chegar onde chegaram, seja Banda Calypso ou AC/DC (que fez até uma musiquinha boa pra isso).

Não é difícil ver carinhas como estes chegarem perto de seus 50 aninhos de idade ainda morando com papais e mamães (ou apoiados moralmente por uma doce e carinhosa companheira que não vê a hora de encontrar aquela portinha de saída daquele inferno) por falta de uma base sólida própria ou mesmo por falta de coragem de enfrentar a vida dura de um adulto, vida esta geralmente cheia de altos e baixos, desafios a serem superados por conta própria - nada fácil pra quem precisa começar a ganhar a vida em barzinhos que geralmente os rejeitam ao menos sinal de falta de público ou profissionalismo (que,aliás, nem mesmo os bares na verdade podem se gabar muito sobre isto).

Sim, porque músicos, toquem bem ou mal, não podem esperar serem tratados como estrelas, se ainda não galgaram seu caminho até lá, repito, como todo mundo faz - e muitas vezes, este tipo de músico se acha tão melhor que os outros que morre tentando fechar um contrato milionário sem nem ao menos ter culhões para por o pé na estrada.

Este tipo de músico, acaba muitas vezes agredindo as pessoas à sua volta, em sinal claro de baixa auto-estima, e por vezes acaba auto-marginalizado, com medo de chegar junto dos grupos atuantes, pelo tanto de merda que fala pelos cotovelos - e fica imaginando que as pessoas querem vê-los pelas costas, quando às vezes, na verdade, ninguém está nem preocupado com isso, não está nem lembrando mais dele, e ele poderia se enturmar como uma anêmona, sem nem ser percebido.

Sim, e acredite. A cena de Blues também tem esse lado. Ao mesmo tempo que existem os apaixonados, existem os auto-excluídos, seja em São Paulo ou Recife.

Sei que é fácil pra mim, falar. Tenho mesmo uma vida privilegiada, que infelizmente não é paga pela música, o que eu adoraria que fosse. Moro na beira-mar de uma das mais belas regiões do Brasil, tenho serviço de quarto eficiente e um bom café da manhã na porta todos os dias, o que me permite não me preocupar com quase nada afora minhas idéias e projetos em Marketing, profissão que tive o prazer de retomar há alguns meses, e me dá chance de investir em idéias malucas, entrar em sociedades de alto-risco, e enfim... Tudo que gente com uma grande e pesada bunda mole, que precisa fumar pra acordar, fumar pra tocar e fumar pra dormir não saberia nem por onde começar a fazer.

E você me pergunta: "Ah era disto tudo aí que você falava no post anterior, né? Agora sim, entendi!"

Não mesmo, mano. Nem chance de você saber o que é, caro leitor Who Fartediano, salvo se conviver comigo muito de perto, o que não aconselho (pode fazer mal aos ossos).

O papo é outro, e só meu. E tá bom que só, já não falei? Morda-se! :D

Este post é sobre outra coisa. Fala de uma realidade que presencio diariamente à minha volta, e tem me gerado muita reflexão cada vez que trombo com um mala destes por aí, ao mesmo tempo que me traz idéias para futuros projetos neste campo.

Estou aqui tomando minha Heine... Ooops essa é Stella.

E Eis Que De Repente

 E de repente, assim tipo jumping jack, um monte de gente flúfis que por algum motivo me interpretou mal no passado remoto, começa a perceber que, enfim, havia me interpretado mal - o que já estava mesmo em tempo de acontecer, né meu povo? Ora, ora...

E tudo, a seu tempo, chega - já dizia o cobrador do legendário õnibus da linha Candeias/CD da Boa Vista.

Veja bem... Não que eu crie mais equívocos neste mundão a fora do que a média de qualquer pessoa anormal - mas é que esta é uma das situações que mais me chateiam de verdade... Quando me sinto um intruso num universo estranho do qual nunca farei parte, o que acontece geralmente justamente com pessoas com quem convivo muito, por gostar muito.

Todos nós, um suma, somos intrusos num mundo maluco que não criamos. Para alguns, isto é um problema, e para outros não - apenas isto, meu filho.

Eu me considero um grande criador de universos, e isto é foda, pois recebo muitos intrusos nestes mundos. Mas esta é a melhor prova de consciência (o poder de criar universos).

Há tempos aprendi que sólido ou gasoso é uma ilusão da percepção assim como certo é uma ilusão da expectativa de repetição, do medo de se perder num grande imaginário de possibilidades.

Ou como diria o filósofo Abravanel Bivar:

"De quem é esse peido, pelamordedeus?!"

Eu crio mundos onde tudo é possível, e vivo neles. Às vezes, se observado de fora, posso ser gênio, ou louco, ou simplesmente otáaaaaario.

Mas no final, nada do que eu realmente gosto é ilegal, nem imoral. Algumas coisas, infelizmente, engordam.

Agora, pense bem... De que forma um weimaraner que tem 1.90mts de altura, branco, parrudo, loiro e de olhos verdes, vivendo num cú terceiromundista tropicalista de colonização judaico-holando-portuguesa de colonizadores que sairam comendo tudo que era índia e índio pelado que habitava esses mangues, hoje cheio de chiuauas de olhos saltados (com todo respeito), poderia mesmo ser visto como mais um?

Nananinanão.... Geralmente o respeito começa vindo de mim, e não pra mim. Então, me resguardo o direito de falar umas méridas de vez em quando sem ser tachado de zica nenhuma, e que o Padinho Pade Cisso te proteja meu querido, pois minoria racial e cultural aqui sou eu, que não gosto de Elba, não sou fã de Ivete, não torço pro Santa, não sou Rubronegro, nem grito Eneauteiceó.

O cara quando é grande e lindão como eu por aqui, o que se espera é que fique quieto num canto sem atrapalhar as pessoas comuns, como quadjuvante. Porque ora... Todos os seus movimentos são amplificados quando se tem meu tamanho. Se você é um cara sorridente e educado, é veado. Se você é brabo e sisudo, é cavalo - o que o força sempre a lidar com 4 patas, num mundo de duas patas e duas mãos (o que não livra ninguém do reino animal, diga-se de passagem).

Mas porque estou dizendo tudo isso? Por algum tipo de revanchismo? Nada, nada... Pode parecer estranho para a maioria das pessoas, mas sou absolutamente anormal, como todo mundo, contente com tudo que tenho, da forma que tenho.

Claro, poderia morar na Alemanha ou na Suécia, pra me sentir mais igual, mas que graça teria mesmo?

Se eu pudesse nascer de novo, gostaria de ser o mesmo cara (talvez com um pouco mais de paciência, apenas).

Como eu disse, gosto desse momento. Fase boa, que promete algumas revisões para o futuro (ou não).

E por falar em mulher (e olha que eu falei sem você nem se tocar disto) a coisa tá que tá legal.

O Cheiro

"Se existe algo que me surpreende é a capacidade que o mundo tem de mudar sem prévio aviso" - já dizia o célebre filósofo Lex Mean, enquanto vislumbrava as possiblidades absurdas dos minutos que estavam por chegar.

Mais assustador é perceber que o ser humano também percebe o futuro próximo pelo olfato, e não por imagens criadas em sua mente.

Existe um cheio ativo que surge na iminência de desafios, um cheio doce que surge minutos antes de algo muito bom, e um cheiro de merda antes de você pisar num presentinho na calçada (se seu olfato for aguçado).

Existem cheiros típicos de algumas mulheres também. Alguns, simplesmente tão sutis que seria impossível prestar atenção de forma consciente, e então, é de bom grado apenas deixar que os instintos gerenciem esta parte da melhor forma.

O verdadeiro predador não se mostra predador para a presa errada. Esconde sua capacidade de trucidá-la até o último e certeiro minuto, quando o cheiro for certo.

E como dizia o poeta Arnold S. (pseudônimo de um famoso ator de filmes de ação e político) :

"Não importa o quanto você preveja e planeje. O futuro é decidido em segundos, e por motivos mais passionais que pragmáticos, ainda que teimemos em acreditar nas chances que temos de pensar melhor."

Não, caros amigos. No futuro, não se pensa.

E ainda que me renegue o que parece a distância e o tempo, aquele cheiro está aqui - ela não.

Hmmm...

E aos que vêm de fora, parece prático procurar em meu passado quase distante. Aos que vêem de perto, é tolerante imaginar que ela está no passado próximo.

Mas aqui de dentro, te falo: está no passado perdido, quase despresado pela história, numa lembrança guardada por apenas um fino fio de matéria indesgastável. Fio esse que chovendo ou queimando a pele no sol, a faz ter vontade de dizer e aparecer de súbito.

Jump, jump here, jump jump there.

E a certeza que temos é que é tudo sempre tão tênue, como se sempre fosse estar ali, à espera do momento mais errado possível para vir à tona.

E sempre vem. Aquele mesmo cheiro.

E a presa se mostra presa, enquanto o predador enfim se mostra.

Como dizia o pensador Aleph Jatobá: "E tú fumou o que mesmo, hein?"

Não é preciso precisar, não é necessário querer, muito menos acontecer. Let it Be.

Deixemos que certos cheiros surjam em nossas lembranças apenas quando a cerveja estiver gelada.

Noites Blueseiras no Recife

Ói eu aí de novo na foto.... Desta vez com um sorriso meio... Sei lá... (é, acho que eu podia fazer cara de banda também, como os outros caras feios da foto, mas, deixa pra lá... Saiu assim)

Essa moçada é quase uma banda. Explico... É uma jam band. Não é o tipo de banda que grava demo e vai tentar a carreira junto a gravadoras, mas é uma banda bem importante pra mim, e pra toda a cena do Blues em Recife, até onde entendo,pois junta para uma boa sessão de improvisos, boa parte da galera que nos últimos anos teve alguma importância na cena Blues da cidade - que acredito que isto me inclua, nem que seja como mero organizador deste evento massa chamado Roteiro Blues.

Sim, pra quem tiver interesse em saber, e estiver em Recife, vamos tocar nesta Sexta no Bar Burburinho, e vamos botar quente (se quer mesmo saber).

Se você é mulher, bonita, e está na área, se aprochegue, pois vamos gostar.

Tem mais notícias disso em www.recifeblues.com.br

E no mais, o que posso dizer? A vida anda ensolarada ultimamente. De verdade.

Sexta vai ser jaca.

Depois conto mais.

Pelas Nights Recifenses

Compartilhando mais um pouquinho do que ando aprontando pelas noites recifenses.

Esse é o Recife Blues Sessions, evento que agito todas as segundas em um pequeno café aqui no centro histórico da cidade.

Esse é o comecinho... Dá pra perceber pela porta que a casa vai enchendo... Enchendo... Enchendo... (precisa ver isso umas 4 músicas depois...)

Olha quanta menina bonita e cara feio... Concorrência zero.

Ô vidinha mais ou menos.....

Mulheres e a Pegabilidade revelada

 Sei lá o que acontece, tem dias que são dias de férias, mesmo. Sem tempo pra perder tempo gastando tempo com noitadas, ainda que seja bem esclarecido que não vivo sem elas (as noitadas, as meninas).

Ultimamente, parece que estou sempre oferecendo a coisa errada às mulheres erradas, seja de noite ou de dia.

Se ofereço aventura, parecem querer casamento, se ofereço casamento, parecem querer aventura.

Poderia ser eu o errado, ou a natureza feminina mesmo, pouco contente com qualquer coisa que pareça ser certa.

E veja que elas não poderiam se descontentar com nada que venha de mim, visto que de mim, nada é certo, nem provável, nem palpável - é tudo no máximo possível e conquistável.

Mas como vinha dizendo, nos últimos meses (porque não?) não tive problemas em deixar que meu lado menos maluco aparecesse por aí, em abordagens simpáticas e vespertinas,  para velhos semi-romances advindos das performáticas loucuras de DR Monster.

Sem sucesso.

Moral da história: Deixa estar como está.

Momento de concentração, trabalho, cabeça logo acima do pescoço.

Continuo sem nada a reclamar da vida.

Eu e As Galinhas

Como diria meu guru filosófico indiano Vathumah Nhu Rhabho:

"Se acordar cedo enriquecesse alguém, galinha não vivia amontoda num puleiro."

Hoje recebi um email de uma fã misteriosa comentando o tal post no qual eu disse que me identificava com o filme Reign Over Me, e perguntando com qual dos personagens eu me identificava, afinal (logo se vê que nunca foi lá em casa, né???).

Mas não se engane quem pensa que me conhece tão bem. Na verdade o comentário sobre o filme se deve à minha identificação com os dois lados da moeda, ou seja, os dois personagens, apesar de atualmente não me parecer exatamente com nenhum dos dois, se é que você me entende.

Também, recebi uma mensagem comentando os posts do dia de fúria e minha entrevista tosca com os Ex-Exus - ora, mas vá chupar cana.

Hoje, a vida está ensolarada e divertidíssima, queiram ou não queiram os juízes.

Apesar de muito trabalho pra fazer até segunda-feira, o que vai me impedir de curtir mais um final de semana, hoje vou curtir uma tocadinha bem legal aqui na beira mar do Recife, apesar de não ser nenhum bar de praia, mas vale a intenção.

Contente de mais de novo, como de costume.

Mais pra Wolverine que pra Cyclope

Acredito nos instintos e no passional. Porque em pleno exercício de suas faculdades mentais qualquer pessoa pode dizer e fazer qualquer coisa, não necessariamente sua verdade. Mas chega de filosofar - já filosofando.

Em definitivo, numa comparação livre com os X-Men, estou mais pra Wolverine do que pra Cyclope. E se você não conhece a história, vá pesquisar um pouco de cultura pop na Google (tem a ver com mulheres, quem pega, quem faz o que com quem, etc).

E por falar em cultura pop, como vocês sabem, aqui em Recife, Carnaval pega fogo. E pega fogo inclusive pra mim que odeio Carnaval, blocos, e afins (gosto de fantasias, mas em outro contexto).

Actreditam que ontem, em pleno Carnaval, pude assistir em praça pública no miolo da folia recifense, um show de Magic Slim (o lendário blueseiro americano, do mississipi). E aí? Dá pra você? Preciso explicar porque cada vez mais pareço não ter vontade de mudar daqui mesmo?

O show foi mais ou menos... O carinha tá velhinho e tal, mas apenas o fato de poder ver isso rolando no Carnaval já me faz muito mais feliz - e que fique bem claro que sou mais é a favor de que Carnaval tenha Frevo mesmo... Não é porque eu sou um chato, que vou querer que o mundo se molde a mim, isto seria injusto... Mas porra... Vamos repetir... É Carnaval e eu tô vendo Magic Slim no palco da prefeitura? Qualé? Pegadinha?

Deu até pra relevar o fato de eu não ter comido ninguém.

Mas então... Falando de mulheres... (tava demorando né?)

É incrível o choque de gerações, no quesito modus operandi, entre eu e meninas da ala sub-20.

E o problema é que vivo cercado delas. Já parei de tentar explicar. Como eu disse anteriormente, acredito nos instintos e no passional.

E acredite, o acaso é sempre maior.

Como ouvi em um destes filmes chatos que passam depois da novela da musiquinha chata:

"Todo mundo tem um plano, até que leva um soco no queixo".

Em palavras de gente normal, o mundo é daqueles que sabem improvisar, e não dos que sabem planejar, apesar da insistência de parecer o contrário.

Vejam por exemplo o destino... É preciso um bocado de livre arbítrio para fazer valer o destino.

Mudando de assunto... Existem coisas, tipo relacionamentos que não decolam por obra do descaso, que não tem jeito... Só serão explicados num papo cabeça pontual, cara a cara, em um dia certo qualquer destes aí.

Mas... Não... (imagina?) não sou de evitar nada nem ninguém. No máximo, não sou de insistir - que fique bem claro.

Já perceberam que cada pessoa tem seu próprio roteiro de como começar seus relacionamentos? Tem menina que só sabe começar relacionamentos se estiver trabalhando junto, tem cara que só sabe pegar mulher em boteco, tem gente que só sabe conhecer amigo de amigo, e por aí vai.

Isso talvez explique quase tudo. Mas preste atenção no quase.

No mais, como eu disse, sou mais pra Wolverine mesmo... Talvez fadado a ser o backdoor man, o another mule, o outro, o inominável... E devo ser um saco para meninas sub-20, apesar da insistência (que já deixou de ser casual) que elas têm em estar por perto, chegar junto, enfim, e tudo mais.

Meninas sub-20 saem de casa pelo menos 5 vezes mais do que eu, e pra cada beijo que deixo pra depois, elas ganham uns 20 no intervalo - e se bobear, aos 20 e poucos já tem mais tempo de cama que eu (não, não falei de sono não, porque nesse quesito ganho fácil com minhas 12 horas de sono por dia).

E eu ainda gosto de bater um papo antes de começar a encarar nos olhos, e eu ainda sou do tipo que espera pra ficar a sós sem tantos amigos querendo atenção, e eu ainda sou do tipo que nasceu em 1971 (modelo seventies), na mesma época em que morreram Jim Morrison, Jimmy Hendrix, Elvis e Janis Joplin - torcendo que se eu for igual à Serena que reencarnou rapidinho, eu tenha a sorte de não ser a Janis Joplin.

Então, tá. Tá decidido. Estou indo para Liverpool, where the girls are pretty and make love to me every night and day.

Semana que vem, te digo o que mais.

E pra vocês que estão aí curtindo o Carnaval na Bahia, ou pra vocês que estão pegando chuva numa praia lotada qualquer em São Paulo, eu só digo uma coisa: Ontem eu tava vendo Magic Slim no Carnaval... Hahahaha (provavelmente a prefeitura viu o nome, e pensou... Magic Slim, Fatboy Slim... Hmmm... Esse cara deve ser um DJ né?... Contrata!...)