Monroe Knows It All

Confesso que sou fã do cachorro "Pipoca" do reclame da Pedigree.

Aliás, não era isso que eu ia falar... Peraí.

Existem momentos em que eu penso bastante, tenho muitas ideias a respeito da capabilidade de resistência das supercordas (vá para o Google) ou a energia que poderia ser criada se conseguíssemos amarrar uma linha de pensamento em um dínamo gigante, mas ao final, paro, repenso e não pareço ter vontade de compartilhar as minhas maiores conclusões.

Não há muita coisa que eu me perceba pensar sem um pouco de direcionamento intencional.

E quantas pessoas, na verdade, vivem num mundo que eles gostariam que existisse, mas não existe?

Se eu fosse traduzir o atual momento em uma mulher, provavelmente seria Marilyn Monroe.

Ou, para os fracos de imaginação, eu talvez esteja dizendo que as coisas não são bem aquilo que parecem ser, mesmo que a beleza do momento chame sua atenção.

Eu não deveria ter saudades de tantas coisas e pessoas. Eu não aprendi a deixar passar o mundo.

Sinto falta da cobertura do edifício em São Paulo e seu deck com piscina banheira, de pirulitos de coração, passeios nas cachoeiras do mato fechado, da canção Nothing Compares 2 U, das conversas etéreas, do Jack (o que hit the road), do número 44, isso para não citar outro zilhão de coisas sem sentido para qualquer um, salvo para mim mesmo.

Estou um pouco sem senso de humor. E surdo. Surdo mesmo... Ouvido entupido há dias.

Deve ser o tanto de merda que passa pelo meu ouvido médio todo dia... (tem soda cáustica aí?)

Juro pra você. Minha vida daria um blog.

Relaxe, contarei mais e mais. Mas não agora.

Sonhando e Comendo

Por estes dias sonhei que estava alçando voo numa arca voadora, uma espécie de caravela alada como aquela que o Zé Colmeia pilotava nos desenhos animados.

Claro, esta arca quem pilotava não era o urso dos desenhos – você acha mesmo que eu teria sonhos assim tão infantis?

O piloto na verdade era o Didi Mocó, acompanhado das 7 crianças tristes.

Tá bom... Vamos começar assim: Sei lá o que isto quer dizer, mas se tiver algum intérprete de sonhos lendo isso aqui, aceito comentários.

O problema maior é que desde o começo das últimas chuvas aqui em Olinda, uma goteira cirúrgica abriu um buraco mágico, do tamanho do furo que um dedo indicador faria, no gesso do teto de minha suíte aqui no Heartbreak Hotel Olinda, bem em cima de minha testa.

Quando chove muito forte, caem umas 5 gotas do teto direto no meu fazedor de sonhos, com capsulas psicodélicas de memória digital, cada uma com uns 25 Giga de sonhos esquisitos baixados direto da chuva Torrent-cial.

Hmmm... Isto me lembra algo como o filme Black Water. Pero não deve ser nada tão sinistro.

Tenho apenas sonhado como quem assiste filmes pirata. Alguns são como se eu já tivesse assistido, mas as legendas às vezes fazem falta.

Sonhos por sonhos, me parece que minha vida real anda mesmo meio autopsicofágica.

Ao que me parece, estou num momento que prova a teoria de que “querer é poder e ter é como se nunca tivesse deixado de ter”, ou melhor definindo, se você aponta numa direção, e não desvia o caminho, chegará lá um dia. E quando chegar já deverá estar olhando mais longe.

Coisa divina essa.

Mas chega o diabo e diz: “Muito cuidado com o que você deseja.”

Frase clichê mais filosófica que conheço.

É preciso dizer que o sistema do universo tá precisando fazer um upgrade de memória RAM e processador. Algumas coisas demoram tanto pra acontecer pela regência divina, que chegam tarde de mais, ou talvez muito cedo para a próxima rodada.

Vamos começar a pensar em algo mais dinâmico, assim como o gênio da lâmpada. Os tempos são outros.

E por falar em tempo, devo me repetir. Pode até ser coincidência, mas nunca me senti tão velho em minha vida, como nos últimos meses.

Deve ser a falta da dieta e dos exercícios. Mas ô rotininha...

A preguiça gigante volta a atacar.

Mas veja bem... Depois de 4 noites seguidas sem dormir direito, trabalhando ao mesmo tempo em que tem uma intensa vida social noturna, você tem um ou dois dias livres para descansar. O que você faria? Exercícios e dieta?

Quer mesmo que eu te conte o que ando fazendo? Putz...

Falando De Mais

Há algumas semanas, um amigo maluco e espanhol (o que é quase uma afirmação em duplicidade) estava me contando sobre a Deusa Oportunidade.

Sim, estávamos falando da dor de cotovelo de não comer ninguém numa noite cinzenta.

Mas, pois bem... Diz a lenda que a tal deusa é uma bela moçoila pelada e gostosa, que anda por aí com um tufo de cabelo, ou um rabo-de-cavalo comprido se preferir, que sai de seu terceiro olho (testa, babes... testa), e no resto do corpo é completamente calva e lisa.

Pense numa gata emo de cabeça raspada... Pensou? Então... É assim.

Por causa disto, os corajosos podem agarrá-la pelo rabo (de cavalo) quando ela está vindo em sua direção e fazer dela o que bem entender, mas se ela passar sem ser agarrada já era, pois enfim...

Você, pessoa inteligente, vai entender facilmente o sentido da lenda, e assim me permitir não precisar escrever uma enciclopédia sobre este ser mitológico.

O criador a fez mulher bonita para que chamasse mesmo atenção quando estivesse à sua frente, e o tufo de cabelo está ali na intenção de ser agarrado.

Pode-se concluir então que para comer a deusa oportunidade é preciso atitude.

Já com as outras mulheres bonitas e mortais, não. O tufo de cabelo está atrás, indo em direção à bunda, geralmente.

Caminhei até um templo Klimaista, descalço, para perguntar ao Guro-Mor, o que isto significa, e tive a seguinte resposta, com um sotaque meio chinês, meio peruano:

"Significa que nas mulheres a melhor oportunidade está na bunda".

Certo... Não queria dizer, mas direi. Achei esta uma afirmação meio machista, mas posso me habituar a esta realidade.

Semana que vem, chego finalmente aos meus 40 anos! (é foda)

E é preciso encarar certos fatos da vida, a esta altura, ou continuarei polianizando minhas ideias, idealizando mulheres.

E esta é uma boa oportunidade para observar o que acontece ao seu lado.

Hoje, há poucas horas, comentava com um amigo que já beira seus 50...

"Cara, percebeu que nós estamos vivendo entre pessoas que têm média de 20 anos de idade?"

Esta afirmação veio do fato de que estávamos comemorando o aniversário de sua filha de 25 anos de idade, o que me faz ficar pensativo.

Pensativo da mesma forma que fiquei quando descobri que durante 2010, pela primeira vez na minha vida, fiquei com uma bela moçoila cujo pai tinha a mesma idade que eu, e não, ela não estava nem perto de ser menor de idade, que isto fique bem claro entre nós aqui.

Conclusão: Estou ficando mesmo velho.

Não falo de velhice do tipo bengala e dentadura, mas os cabelos brancos e a barriga estão ali.

No dia exato em que eu fizer 40, vou me olhar no espelho e tentar ver o que mudou.

E se nada mudar, mudo eu!

Sei que serei uma pessoa mais legal e mais inteligente se pesar 50 quilos a menos e tiver um carro. Não vou negar os fatos em favor da poesia.

Mas tirando a minha mania de adiar o prazer (aprendi esta no filme Vanilla Sky, que passou de madrugada ontem, de novo), o que me parece não ser novidade, nem me incomodar, tá tudo beleuza de creuza.

Por mais que eu sempre repita isto neste blog, vale reforçar que não há crises. Apenas confabulações e admiração com o tanto de tempo que se passou, e a certeza, de que este tempo que me resta pode ser imenso, mas será usado com maior qualidade e menos desperdício.

"Perdem-se no mundo aqueles cujos olhos se admiram com o tudo que podem ter, sem considerar que o tudo não se tem".

Fodam-se as oportunidades.

Só quero saber do que é só meu, por menor e mais insignificante que seja.

Uma Questão de Bilau

Televisão de madrugada é realmente inspirador. Mais ainda, as discussões sobre sexo no programa do Serginho Groisman, com participação do sertanejo Leonardo.

Eu não viveria sem isso.

E lá vem papo de tamanho de bilau, e lá vem aquela bobagem de dizer que o que importa é a mágica que a varinha faz, blah, blah e blah.

Tudo besteira.

Deixa que eu te explico como funciona isso tudo de verdade.

Tido erroneamente como uma conversa de cunho masculino, tamanho de bilaulocêcia masculina me parece ser mais papo de mulher do que de homem.

Eu não me imagino numa tarde chuvosa de Domingo tomando vinho de cuecas com amigos e perguntando a eles “e aí, quanto mede seu pinto?”.

Mulheres, não. Uma das mais novas modas entre as poucas mulheres que ainda se propõem a gostar de bilauladas na moleira é discutir o tamanho do que viram passar por dentro delas na noite passada.

É tipo jogo do Trunfo – tá lembrado daquele joguinho de cartas que vinham com a foto de um carro e suas características técnicas listadas, e ganhava na mesa quem apresentasse o carro com motor mais potente?

Então...

A menina tá ali no banheiro, sentada no trono, conversando com a outra que tá depilando a perereca, e uma diz que o dela media 35 centímetros, e a outra a partir deste momento precisa correr atrás desta meta para ganhar na próxima partida de Trunfo, sem mentir.

Levando-se em consideração que, de acordo com as revistas femininas, menos de um pentelhésimo de porcento das mulheres consegue ter orgasmos verdadeiros, sendo que parte delas nem se quer saberia dizer se teve ou não um orgasmo durante a vida inteira e precisa ler livros explicativos sobre como atingir seu clímax, é de se considerar que elas precisem mesmo arranjar o que fazer enquanto nós homens estamos ali em cima delas, ou atrás, ou do lado, ou embaixo, ou na frente de pé... Enfim, você me compreende – e ficar medindo o tamanho do pirulito do cara deve ser mesmo um bom passatempo para elas enquanto a gente se diverte.

Só sei que a moda agora é essa (além daquela de dizer que preferem ficar com mulher) - E como discutir moda com mulheres?

O fato é que, pelo menos tirando por mim, medir a bilaucentrimentice do bilau deve ser uma tarefa árdua para elas, já que o cara costuma se recolher completamente quando não está em posição de trabalho (parece um hamster entocado).

Num dia frio, ou após uma discussão de relação, eu apostaria nuns três bilaucímetros e meio, no máaaaximo.

Já de frente a uma bela moçoila de movimentos devassaladoramente instigantes e bundinha animada, já houve relatos de quem o tenha visto (ou não) com incríveis 43 bilaucímetros e trinta decibilaumímetros, isso sem contar a parte que fica escondida no golpe visual – dispenso maiores explicações sobre a minha sexy anatomia.

Ou seja, tamanho de bilau, com exceção do ator que inspirou o filme Boogie Nights, é diretamente proporcional à natureza artística e filosófica da bunda em questão e da temperatura ambiente.

Mas agora, tá... Vamos à questão crucial:

“Bilaucímetros a mais ou a menos fazem diferença na hora do vamo ver?”

Isso, caras moçoilas, só testando – mas posso facilmente, e sem segundas intenções, ajudá-las a descobrir.

Simbora! A gente começa a conversa ao meio-dia num chatêau à beira-mar sem ar-condicionado debaixo do verão de Olinda, e termina esse papo tosco sob 10 graus de ar-condicionado no La Paix De Deux.

De repente rola até um sentimento curioso, porque não?

Ok, vou parar de ver televisão de madrugada. Juro.

Man Of Constant Sorrow

Ontem eu tava batendo aquele papo sobre Blues com um amigo, e buscando algumas memórias a respeito de bons filmes que tratam do gênero ou histórias relacionadas, me deparei com a lembrança do filme ""O Brother Where Art Thou", uma daquelas boas sacadas que não estouraram nas bilheterias, mas podem ser descobertos numa boa, alugados na locadora de DVD da sua esquina.

O filme conta, ou pelo menos cita, parte da história do Blues que é rejeitada pelos historiadores oficiais daquela nação que ainda prima em apagar da memória as influências de seus colonizadores e de seus colonizados. Neste caso, mostra a imensa participação da música branca irlandesa na composição do que viria a ser chamado Blues, e também desaguou em Country Music, Soul Music e mais tarde seria ainda a maior influência do Reggae.

A história é cínica e cheia de ironia sobre este assunto, como no momento em que eles gravam uma música numa gravadora que só grava negros. O dono da gravadora é cego, e eles dizem que são negros. Estouram nas rádios com a música, mas não podem dizer que são brancos.

A trilha sonora é fantástica e traz justamente canções em grande parte tradicionais, trazidas da europa, cantadas pelos renegados europeus que trabalhavam quebrando pedra no Mississippi e região.

Destaque para You Are My Sunshine (putz!).

Não costumo disponibilizar links para arquivos por aqui, mas abrirei esta exceção (e que ninguém mais veja isso por aqui), pra você sacar a trilha de O Brother...

Saca aí... http://bit.ly/deq61n

The Very Best Of The Cream Of The Cream.

É Mentira!

Como assim, eu não sou mais o mesmo? 

Sim, após o último post, como sempre, recebo emails e comentários anônmos, em confiança, da moçada pensando que estou triste ou que isto tudo tenha a ver com idade.

Não, babies... Não mesmo. É que texto é assim mesmo, um registro de um pensamento de um momento, e apenas isto - não representa uma pessoa ou um mundo, tampouco uma verdade.

Tenho falado muito de idade, mais com orgulho de chegar aos quarenta do que por motivos de crise.

Não existe nada (tirando a proximidade do tal exame de toque) que me faça acreditar que fazer 40 anos seja uma coisa ruim.

Tenho mais maturidade em alguns assuntos, me acho bonito, e tenho pelo menos a possibilidade constante de ter belas mulheres.

Ah tá... E talvez uma vez ou outra fosse uma boa idéia ter uma catelinha de Viagra na carteira (mas não tenho carteira, e gosto de desafios).

O problema, na verdade, não tem a ver com tristeza, nem com idade, nem com crise, e aliás, não deve nem ser um problema.

É apenas uma mudança cíclica de comportamento.

Por volta dos 35, eu simplesmente me permiti voltar a uma adolescência terminal e explosiva que me fez muito bem, muito bem mesmo, e parece estar chegando ao fim, mas nem tanto assim.

Não digo que eu deixe de ser alegre e fanfarrão, porque isso está no DNA, mas, me parece que por mais um período, ando bastante construtivo, afins de deixar aqueles caminhos da vida careta me levarem por um tempo.

Sei que provavelmente aos 50 vou montar uma banda de Punk Rock, comprar uma lambreta e viajar para a Coréia, mas agora, perto dos quarenta, estou me sentindo positivamente cansado das farras.

Estou até considerando a possibilidade de ter um carro (passei na frente da concessionária e refleti, refleti, e pensei: "porra, mas tem de estacionar e aprender a trocar pneu, né?")

Mas como eu disse, é mentira de ocasião. Dificilmente, saberei voltar a ser, se algum dia fui, o careta consultor em Marketing que usava sua rebeldia em teorias revolucionárias de mercado.

Rock'n' Roll é preciso e direto.

E esta seriedade toda minha? Não se engane, é apenas no texto.

Preciso ser sério em algum momento do dia, e neste momento está sendo no Who Farted.

Minha cabeça continua maluca e muito pouco séria.

Eu gosto de ser um não sério em situações caretas.

Não, em definitivo, nada tenho a reclamar, e acordo com o mesmo sorriso no rosto todos os dias.

E o dia em que isto não acontecer, prometo que os deixarei saber.

Escrevo estas mal tecladas linhas com uma garrafinha de Stella Artois na mão, gelaaaaaada.

É possível ser bufão e sério ao mesmo tempo.

"E como sempre digo": Sou médico e monstro.

Pau, Cipó e Peia

No universo em expansão em que vivo, nem as vitórias, nem as derrotas, parecem render mais do que um ou dois dias de frutos suculentos.

Isso vale para trabalho, para amigos, e certamente para mulheres lindas e sorridentes que me deixam meio blah blah bleta.

Já me cansei de me declarar decepcionado com a total falta de interesse delas naquilo que sempre alardearam ser os homens que não queriam - relacionamentos que valham algo mais do que somente menos um dia sem ganhar um beijo.

Na verdade, hoje, e talvez por um ou dois dias, estou um pouco triste com o fato de que algo que vez ou outra cultivei como uma piada, essa coisa de me fazer parecer um grande e gaiateiro pegador, está me fazendo algum mal.

Se alguém convive comigo deve enxergar isso, ou não prestou atenção.

Mas tá, também não levo isso lá muito a sério, é preciso assumir. Mas, sei lá, às vezes é preciso falar para tentar entender o que se passa.

É fato notório que ultimamente tenho sido mais médico do que monstro.

E é por vezes constrangedor ver tantas meninas que momentaneamente se mostraram tão encantadas pela minha presença, simplesmente engatarem em relacionamentos sérios com outros caras que... Sei lá... Se eu fosse mulher, não ia querer não, acho - mas é óbvio que não entendo de homens.

Mas a questão aí nem é a respeito de ser melhor ou não. É o fato de que, como diria Hank Williams, não fui eu quem fechou contrato.

Mamamamamamia... Não estou brincando não, desta vez. A impressão que se tem é de que as meninas querem mesmo arrumar um goiabão, um bananão que possa ser mantido sob controle, e aí, não existem belas palavras que resolvam.

E também não se trata de reclamar. Afinal, pra quem é que se reclama sobre isso? Procon?

Não há o que fazer em relação a isso, se tudo é uma faca de dois legumes.

Se eu avanço e resolvo meu lado, passo a ser visto como um não namorável pela minha empáfia e pseudo-agressividade-sexual; mas se tento ser o cara legal, vou ficando de lado de qualquer forma - não sei jogar esse jogo de conversinhas e sushi.

Certo, achei a solução!

O jeito é deixar como está, já dizia o grande filósofo Mahommah Kadafi.

Ou, parafraseando Higmar Brekt, "É pau, cipó e peia", visto que lagartixa não sobe parede fofa, e limão só azeda depois de aberto e espremido.

Chicote de rato branco é jibóia, meu filho.

E como eu sempre digo: "Eu acho que sempre digo coisas de mais."

Eu já tô é mesmo em dúvida se quero mesmo voltar a ter relacionamentos sérios com alguém. Não preciso de alguém que ache que me controla. (putz, e essa afirmação foi neurótica)

E como... (vc já sabe...) Não me leve muito a sério. Ninguém leva, mesmo.

Com O Pé Quase Quebrado

Pois é... Dá pra acreditar? No final de semana das mil festas, acabei enfiando meu pé no buraco (e não na jaca) enquanto conversava com uma pin-up, e ferrou foi quase tudo... Mas só fui sentir no dia seguinte, quando festa já estava feita.

Tem dias que é assim... Nem dá tempo de usar todos os convites que nos mandam, né mesmo?

Deve ser por causa da minha beleza física extrema.

Na sexta-feira, também, fui participar de um programa de rádio aqui em Recife, o Boa Noite Blues, que fez um especial com minha banda Bluestamontes, e agora estou espantado com meu sotaque pernambucano...

Vejam só o que fazem 10 anos vivendo em sua cidade natal... Tsk... Tsk... Só tá faltando eu falar ôxi e arretado... Massa, eu já falo.

Aqui em Recife, a gente fala de um jeito que parece que tá pegando sol na cabeça... Meio com jeito de quem precisa tomar umas duas garrafadas d'água e umas duas pílulas de Viagra.

No mais, como sempre, mudando de xeps pra caxeps, cada vez que circulo de mais por aí, encontro dois tipos de pessoas, basicamente: aquelas que parecem esperar de mais de mim, e as que parecem simplesmente tentar me menosprezar. Se a gente tirasse a média disso, a vida seria chata.

Se você quiser separar 50 minutos da sua vida pra me ouvir falar de música e mulheres com sotaque de nordestino (dizem que passa depois de uma semana em São Paulo... Vamos testar isto em breve), ouva aí...

Se sua conexão for coelhinha, vai dar pra avançar o que estiver sem saco de ouvir, e se seus ouvidos forem aguçados, vai dar pra ouvir nossa conversa fora do ar (lá embaixo do barulho), quando falávamos os maiores absurdos que você já ouviu.

Vale a pena investir nuns 2 cotonetes e tentar uma ouvida.


BoaNoiteBlues 26 mar 2010 by bluestamontes

Psicologia

Um belo dia o cara descobre que tem sentimentos que não sabia que tinha, com os quais não concorda, não partilha das razões, não acredita em seu embasamento, e não deseja ter, mas tem - isso é psicologia.

Solução para o problema: conforme-se. Se não pode vencê-los, junte-se a eles!

É, não estou zoando sua cara não. Pra quer ficar tomando remédios de tarja preta pra fingir que não tem raiva do cachorro que mordeu seu tornozelo? Vá lá e morda o cachorro. Ponto final deste assunto.

Ah... E essas coisas de família, então? Não compensam o preço da caixa de Prozac.

Ao final da vida, todo mundo diz que se ama, e tá tudo certo - afinal, depois que a juventude se for, e todas os interesses tão mais importantes que se tinham até então deixarem de existir, as pessoas começam a ficar emotivas e carentes e ... Ah você já me entendeu.

Quanto às mulheres, certamente o que você gastaria com psicólogos e psicodesmalucadores serão muito mais bem gastos em cerveja (e outras mulheres).

Moral da história: E daí que você não gosta de suco de cajú? Os outros que vão tomar no cu.

Apenas exercitando minha veia filosófica a respeito de uns sonhos que andei tendo.

A próxima vez que você se decidir a comprar um remédio azul qualquer experimente dá-lo de presente a quem lhe tira do sério. É mais o caso.

Sabedoria Animal

Lá estava eu caminhando com o cachorrão preto, ao lado de uma menina, quando o bicho simplesmente, sem motivos aparentes, começou a rosnar para um cara que passava na rua, sem nenhum ar suspeito.

A menina olha pra mim, e fala:

"Viu só a sensibilidade do animal? Ele percebeu algum cheiro, ou alguma coisa na alma daquele homem que não percebemos. os cães são muito sensíveis".

Pois é... Devem mesmo ser... Continuamos andando por alguns metros e o bicho enfiou um nariz num amontoado de cocô de cachorro e cavalo, e começou a comer (só não comeu mais, porque eu puxei com força).

Mudando se assunto...

Êta dia misterioso, esse de hoje.

Acordei realmente precisando de um pouco de sabedoria animal, mas se eu precisar comer cocô pra isso fluir, abro mão completamente desta ferramenta (urggh).

Não sei se estou ficando paranóico, espero que não, mas estou com a impressão nítida e constante de que tem gente sendo desleal comigo, e não falo das mulheres, que ultimamente têm me dado pouco trabalho.

Não gosto de ser injusto com ninguém, não quero tomar atitudes erradas mas meu 13º sentido, aquele que aponta para pessoas altamente escorregadias, está apitando, e não costuma falhar.

Moral da história: É bom que a praia esteja mesmo bonita agora pela manhã.

Por falar em erros... Taí uma mensagem com endereço certo: Eu sempre mantenho os caminhos abertos - erros de julgamento, pelo que vejo, não são uma exclusividade minha.

A Página Branca

Ela está entre a capa do livro e o título, geralmente como uma forma de limpar a memória cache do leitor.

Está entre o formulário de login de Orkut e sua página inicial, enquanto o servidor da Google redireciona para a página certa, após capturar informações adequadas em seu banco de dados.

Está também em qualquer caderno de páginas brancas para serem riscadas com uma caixinha de canetas hidrocor (how cute...)

Como diria o poeta:

"Página branca é foda. Estimula a imaginação".

E você? tem imaginação?

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Acontece de tudo nesse Who Farted... Vá pensando...

Sunshine Starbright

Viva Las Vegas! - Penso cá com meus cadarços...

Não há sol ou estrela que brilhe mais do que os que vejo, sentado aqui à beira do caminho, além do horizonte, robertocarlamente falando, um sorridente eterno melancólico, contudo divertido, ser da era digital, com personalidade de chip e objetivos de memória RAM.

Em um dia como este, talvez seja uma boa idéia limpar o gramado das ervas-daninhas, abrindo espaço para plantação de... Sei lá... Melões talvez (melões é legal).

Ah... Essa coisa de escrever textos melancolicamente poéticos tem hora que dá no saco e tchun.

Então...

Tá tudo bem legal, tá tudo massa (como se diz por aqui, com voz de disco de 33 rotações e meia quando a correia dá uma enganchada num fiapo de sei lá...)

Momento de brainstorm grave... Estive dividindo impressões e expressões a respeito do mundo com um amigo que também pegou sua mochila rumo à encruzilhada.

Concluímos que o sol havia nascido, após horas de discussão overnight a respeito de mulheres incompreensíveis, códigos de computador e o CD do Iron Butterfly (Metamorphosis).

Em outras palavras, pode-se concluir que o mundo anda meio quadrado, cerveja boa é a que desce gelada e música, música boa é aquela que se faz, e mulher boa é aquela que a gente ainda não comeu.

Viver é mesmo uma coisa maluca. Eu vivo maluco... Ou algo assim.

Você acredita que quer algo, e vez por outra se lembra disso misteriosamente... E de repente, surge uma reviravolta estrombólica e te mostra que talvez você não quisesse tanto assim... E a realidade te dá um tapa na cara, puxa seus pés com força para o chão, e diz: "Porra... Tú ainda tá aí, é meu véio? Olha onde é que o mundo já tá... Corre aí, se não tú fica" (sim, esta realidade está falando com sotaque de pernambucano... Afinal, estou em Recife).

É que um belo dia, você se senta num banquinho sem violão de frente para a janela do mar, e vislumbra o tanto de coisas boas que podem lhe acontecer, e simplesmente se entrega à monotonia do mundo movido a barriga (empurrado pela barriga que cresce, e cresce).

Sou tão acomodado que até hoje não sei como tenho me dado tão bem, todas as vezes. Talvez sorte, talvez predestinação divina ou diabólica.

Mas afinal, após anos de vida straight forward, encontrei a solução final para isto:

• Meio pão do tipo baguete com gergelim, cortado para sanduíche.
  
• 3 fatias de queijo muçarela (de acordo com o menino do soletrando é assim que se escreve ô otário)
  
• 12 rodelas finas de salaminho
  
• 3 fatias de presunto.
  
• 3 fatias de fiambre de perú defumado.
  
• Alface a gosto.
  
• Tomate a gosto.
  
• Pasta de tomate seco a gosto.
  
• Coca-cola e muito gelo
  
• Vista pro mar
  

Pronto... Assim tá quase tudo resolvido. O resto é só sexo e dinheiro.

(tá... Mentira... Falar o que você gostaria de pensar ajuda a acreditar que existe razão paravocê não mudar de opinião)

Get up and dance babes!

A festa vai começar.

(O que June diria para Johnny numa horas destas? "Relax babe... I'm in it.")

Rebel, Rebel

Neste momento, digo que não se passaram dias, nem semanas, nem meses, mas concluo que passaram anos. 

Anos de lâmpada atraindo inseto e vinhos baratos, encontros faltados,  conexões.  

É quase impossível de se entender porque até hoje a realidade é tão pouco registrada, enquanto são tantas as vontades e expectativas, as pegadas na areia, as promessas que poderiam se cumprir.

Sim, acendo a lâmpada (click) pela enésima vez, envio comentários em blogs reflexivos, como rudimentar e já quase sem expectativa forma de comunicação.

E bastariam poucas horas a mais para que eu dissesse o que se quer ouvir e ouvisse o que se quisesse dizer.

Hoje, acordei sem a menor chance de previsão de que estaria a este ponto do dia pensando e escrevendo sobre tal viagem lisérgica, e aqui estou, pensativo, meditativo, mas sempre feliz de ver que existem  energias tão boas me rondando sempre e sempre, por motivos que nem sei.

Se eu tivesse três desejos (essa era pra mim?)...

Isso me lembra uma piada que recebi de um amigo certa vez:

- Gênio, tá vendo esse mapa? Eu quero a paz aqui no Oriente Médio, ó!

- O que, rapaz? Cê acha que sou Deus, é? Pede alguma coisa mais fácil aí...

- Ah... Então, sabe aquelas promessas que fizemos pisando na areia?

- Hmmm... Rapaz... Mostra aí de novo aquele mapa...

Quem sou eu para desejar? O que eu quero eu busco, aceito o que o destino traz de bom gosto, e deixo a vida fluir. :))

E a vida tem fluído assustadoramente bem, porque os caminhos estão sempre abertos, e sempre estarão... A areia está sempre lá e sempre estará.

Não importa quantas ondas passem por cima, nem o aquecimento global que faz o mar avançar... Enquanto pudermos andar, podemos deixar pegadas nesta areia.

Sigam meus passos.

A cara leitora whofartediana poderia pensar a esta altura: "Mas puxa, esse cara já tá falando de outra?" - take it easy... Leia nas entrelinhas... O Who Farted é atemporal de mais para se explicar, nada é o que lhe parece.

Próxima página...

A Emputecência da Verde Essência

Estava lendo em algum lugar que "homens maduros não se emputecem com quase nada".

É a inteligência emocional.

Olá! Aqui quem fala é o senhor verdinho.

Mulher, mulher não... Mulher só me dá prazer (principalmente quando acordam a meu lado)

O que me tira do sério é não poder, certas vezes, ter uma grande tela de LCD, que apareça na minha frente sempre que eu eu levantar a mão, em que surja um ser místico de roupas e barbas brancas, falando em voz de trovão toda a verdadeira história sobre o universo e seus mais imbecis habitantes (os seres humanos), editada em pacotes de duas em duas semanas (apenas uma sugestão), para que em caso de dúvida, possamos consultar.

Estou cansado de saber que a verdade está no ponto de vista de quem a convenciona, e geralmente quem a convenciona é quem está com a faca e o queijo nas mãos.

Enquanto americanos podem comemorar a colonização romantizada da Califórnia como uma evolução da raça humana, os mexicanos devem ter uma visão menos poética dos massacres promovidos por esta ocupação à força.

Me emputece quando para consertar parte do mundo é preciso ceder de forma política a algo que eu não acredito.

Me emputece o merda que lê esta frase e diz que começar uma frese com o pronome ME é um erro gramatical gravíssimo (oras, vá escrever sua própria frase, e deixe que eu mantenha a minha como eu quiser).

Sim, um dia de fúria às vezes é necessário, para manter a sanidade mental suficiente para não se tornar um ser apático e descrente. Não, justo eu, não.

Continuo adepto do polianismo total.

Mas sejamos justos com a realidade dos fatos: meus melhores momentos no campo do respeito pessoal, respeito profissional e sexo, aconteceram quando agi como um perfeito primata.

Uffa... Calma, não quero espantar você com minha ira matinal, cara bela leitora do Who Farted (ah e tú é homem, é? Tá fazendo o que lendo meu blog?).

Aliás... Apesar de toda a chuva que cai lá fora, prevejo um dia ensolarado como tantos outros que costumo ter (é até chato).

Se ya Soon on Good Vibes

Viva Crossroads

Ela entrou em minha casa, assim, como quem tivesse a chave e os direitos para isso, depois de mais de seis meses no hemisfério norte lunar:

"_ Como assim, você vendeu tudo? E agora?"

Dá pra entender uma coisa destas? Eu preciso mesmo sempre explicar tudo nos mínimos detalhes... Vamos lá:

"_E agora, o que? Vendi tudo, me desfiz de tudo, não quero mais nada. Comprei uma guitarra elétrica, uma mochila, uma garrafa de cachaça, joguei na loteria e investi o resto do dinheiro arrecadado em mercado de capitais. Mandei avisar em São Paulo, Bogotá, Nova York, Buenos Aires e João Pessoa para deixarem minha cama arrumada por lá, pois posso aparecer de surpresa uma hora destas. Aliás, já que você está mesmo por aqui, também preciso informar que não quero mais namorada, nem cachorro, nem peixe, nem planta. Deixa que arrumo essas coisas por aí, quando precisar."

Fantasias engraçadas à parte, existe um grande mistério na liberdade e na simplicidade.

Aloha... Vejam só... Justo nessa hora, apareceu a mariposa... (como sempre, perdendo terreno para a complexidade desnecessária e as meias verdades absolutas, mas oras... Sempre gosto de sua presença inexorável e lúdica)

Como tudo em minha vida, isso um dia pode mesmo ser parte de algum rompante crossroadiano rumo a terras nunca dantes navegadas... Quem sabe um dia levo algo assim mesmo a sério.

Já tinha planos traçados de outra forma, e ando pisando na linha, buscando viagens interplenetárias (talvez sem muito futuro, mas ops... Parece que gosto destas situações, a julgar pela repetição insistente delas em minha vida)

Ah... Descobri que preciso aprender a tocar guitarra agora, que arrumei uma tão bacaninha... É um pecado repetir sempre os mesmos acordes e macetes que aprendi há uns 12 anos.

E claro, precisamos amplificar isto à 200º potência RMS, valvulada de preferência (ou pré, para suportar minhas viagens).

E o telefone toca (como sempre acontece quando tento escrever algo de engraçado para divertir vocês com minha vida surreal):

"_Oi, você vai estar aí agora? Posso passar aí?"

Como diria? Que parte do processo eu não expliquei direito?

Meu poder de comunicação não anda evoluindo na mesma proporção que meu poder de decisão.

Ah sei... Você está pensando que sou um canalhão? Um Heartbreaker?

Calma... Como eu sempre digo:

A melhor parte nunca será escrita neste blog, e nem daria pra adivinhar (não mesmo).

Preparem-se para o improvável. Os alquimistas estão chegando.

Have fun, babies! ;)

Just like I do...

Os furos imperceptíveis no tempo

Que 2009 anos que nada... Pra mim, se passaram só 37 e vários meses...

Essa coisa do tempo passando às vezes me deixa mesmo maluco...

Talvez por isso não seja nenhum grande fã de comemorações cronológicas do tipo ano novo e aniversário.

Mas este ano, sei lá... Resolvi curtir ver as nuvens passando pela janela do avião, preservar a sensação de que não há nada que possa mudar de forma importante pelos próximos segundos, ou pelo menos não há mesmo nada que eu possa efetivamente evitar que siga seu caminho natural.

Sim, começa um novo ano, já empurrado por boas vibrações de um ano que se vai como quem nem tivesse passado.

Durante este ano, admito que exerci como há muito tempo não exercia meu lado heartbreaker.

E dessa vez, acho que aprendi de vez o limite tênue entre vida pública e privada.

Em alguns segundos seria difícil lembrar o que de bom aconteceu em 2008, não por não ter muito a citar, mas pela dificuldade de se cadastrarem estes acontecimentos sob a tag deste ano que se passou.

Algumas coisas aconteceram como se sempre estivessem ali, outras como se nunca devessem estar ali.

Um momento de lucidez pré-rompimento do tal ano que se passou:

"Não importam as compras nem a obrigação de que coisas boas venham a acontecer. O que importa é refletir sobre a existência da esperança de que as pessoas se desarmem e se permitam amar sem medo do fracasso."

Acho que tanta reflexão se deve ao fato de que a minha única expectativa para este novo ano é a de acreditar que eu não sou assim tão poliana, e que realmente existem pessoas com quem vale a pena conviver, discutir, conversar, beber uns vinte copos de cerveja boa e gelada.

Meu final de ano foi assim... Despretensioso... Na praia, entre amigos, com um pequeno palco a beira-mar repleto de instrumentos musicais meio velhos ligados em caixas de som meio velhas, sendo tocados por músicos meio velhos, relembrando velhos sucessos.

Tudo isso depois que subimos no telhado sobre as ondas, para ver luzes misteriosas no céu que pareciam explodir em comemoração ao fato de que o óbvio aconteceu: o ano acabou.

Foram grandes momentos de good-feelings insuportáveis para mortais ranzinzas... "play the Blues, man".

Ao virar o ano, todas as minhas expectativas se concretizaram: descobri que nem tudo está perdido, pois ainda sei alguns velhos truques na guitarra que achei que tinha esquecido, e sim, o telefone tocou direto de B-612 (o que é sempre divertido e estimulante da criatividade).

Como diria o filósofo Adolpho Miguel:

"Tome cuidado com o simples, pois é aí que tudo se complica, e tome cuidado com o sempre, porque ele nunca acontece."

Tudo isso diz às minhas intuições pré-meditadas que tudo nesse ano vai dar mais certo ainda do que nos últimos dez.

E eu mereço. Eu sempre mereço. Não faço xixi na cama nem maltrato os animais.

Para que o dia seguinte existisse e lembrasse que para tudo deve existir ao menos um pouco de pressa, meu maior companheiro de grandes roubadas dos últimos dias sofreu seu primeiro enfarto e foi internado - mas tá vivo... nem se preocupem com isso... esse é vaso ruim..

E que nada pior nunca nos aconteça (a mim ou a cada um de vocês) antes da melhor fase de nossas vidas e da humanidade mostrar a cara.

Eu acho que 2009 vai ser tão louco de bom que até disco voador vai pousar na terra sem pagar imposto.

Quem viver verá.

Que comecem os trabalhos !!!

Ah... Eu vou descansar um pouco.