O Who Farted é meu blog infame de conteúdo absolutamente pessoal e intransferível, no qual publico pequenos pensamentos de filosofia nonsense de boteco e pequenas fantasias de realidade fantástica (ficção), reflexões insanas e fartológicas.
Aqui solto meus fantasmas e exponho livres pontos de vista sobre um universo maluco que me cerca.
Who Farted é meu psicanalista, meu diário, minha carta aberta a meus amigos e amigas.
Na noite, é comum encontrarmos aquelas meninas incríveis que misteriosamente resolvem nos provocar, como quem diz “pega-me se for capaz”.
São sereias da cerveja e da vodka, geralmente doces visões da encrenca grossa.
Elas aparecem em ondas como o mar, cada uma a sua época, deixando os protagonistas das situações louquinhos, louquinhos.
Sim, você entendeu certinho, meu camarada. É o que o cara poderia chamar de grupie depois que fica famoso com algum hit ao estilo Festa no Apê.
Elas podem jogar seus olhares sedutores a vários trabalhadores do palco ao mesmo tempo, criando uma competição leal entre os interessados.
Já vi de perto alguns namoros sérios começarem assim, e veja que contradição danada.
Algumas destas belas criaturas da noite são simplesmente fêmeas de alguma espécie bovina não muito rara, outras não querem nada com absolutamente nada, e outras querem elevar sua autoestima, num egoísmo relacional incrível.
Mas de vez em quando, sim, meus caros leitores, aparece uma daquelas figuras míticas que te fazem guardar pífias esperanças de que naquele olhar meio amortecido haja verdade apenas em sua direção, ou no máximo pra mais um ou dois.
Não me interprete mal, babes. Ainda não sou quem se encantou pela princesa da torre do castelo mal-assombrado, ainda que facilmente poderia, não fosse minha carteirinha de tiozão da Harley.
Ah, se poderia.
Mas aqui, faço uma observação genérica baseada num déjà vu.
Existem meninas que são o trigo no meio do joio, cuja riqueza de personalidade é tão adorável e admirável, que você realmente gostaria que ela não estivesse ali pra mais ninguém na roda dos encantados.
Estas estão longe da categorização de "grupie". Geralmente, estão ali por acaso de um momento da vida, um final de namoro, ou por causas nobres como boa música, boa conversa e diversão.
O mundo da música merece. Que sempre apareçam por aí.
Ora, então não me venha dizer que estou sendo dramático, dona maria.
Quem não me conhece que me compre baratinho.
Mas, falando um pouco sério, confio na minha doutrina cabalista.
Até lá, deixe-me ouvir o choro dos que caem.
Como diria o Bin Láden na canção em parceria com Chororão, “Se não é o que vai fazer você feliz, bomba neles!”
E que este post seja apenas um comentário absolutamente en passant sobre um flash de memória que me veio de susto e faz jus ao velho WhoFa.
O Falcão já dizia: "É preciso muito equilíbrio emocional".
Não sei como as coisas são, só sei que são como são.
Apesar das minhas constantes alegações justas de não estar comendo ninguém e querer encontrar a fatia de torta perdida da minha doceria predileta, tem épocas em que é possível pelo menos se ouvir o piar da jiripoca lá longe, e por motivos que eu preferia não tentar explicar, eu me empolgo e saio fazendo igual ao Zeca, deixando a vida me levar de novo, até um dia eu me agarrar à minha coerência e enfim, arrumar mulher, filhos, um cachorro, uma piscina e dois carros seminovos.
É muito importante comer alguém com quem você possa bater um papo se a noite terminar no horário do Telecurso 2ª Grau, ou você se tornará um excelente torneiro mecânico e um homem infeliz.
Fica claro que até mesmo na sacanagem o que mais importa é a amizade.
Eu sei que algumas moçoilas, assim como eu, podem ter ideias românticas, mas mesmo pensando assim, é impossível excluir o sentimento de amizade deste caminho.
O prazer de não fazer porra nenhuma por motivo nenhum com alguém a quem você não precisa pedir em casamento é no mínimo muito mais promissor do que a perspectiva de se investir numa recepção para cem pessoas com fotógrafo, bolo e padre cantor.
Além do mais, amigos podem até ter ciúmes mas compreendem melhor que amigos não se tem apenas um, fato impossível de ser evitado no mundo moderno, e portanto passível de resignação positiva e proativa.
E do que se poderia ter raiva de mim? Do meu senso de realidade prática?
Sim, dou muito valor a isto tudo, da forma que me parece fazer sentido, mais do que preciso expressar a quem convive comigo.
E vida pra mim parece muito leve, e é bom que se aproveite esta leveza em mim.
Posso trocar alianças por lenços, mas afinal o que fica de bom é a observação das tartarugas nos lagos selvagens.
Existem momentos em que você certamente tem algo a dizer, mas não consegue pôr em palavras.
Não se trata de falta de inspiração ou habilidade. Trata-se da simples impossibilidade de explicar de forma exata, aquilo que sem exatidão jamais poderia ser compreendido a contento - então, nem tento, nem me lamento.
Mas hoje aqui sentado à beira do caminho, fico com vontade de que eu pudesse acreditar em um monte de coisas que não acredito mais, tipo Papai Noel ou Prosperidade causada pela simples mudança de ano.
Puxa, seria uma doideira se fosse assim!
Não me tome por cético, muito menos pessimista.
Dizer que não acredito em Papai Noel não é uma parábola para dizer que me falta algo. Aliás, chego ao final do ano com a nítida impressão de que nada me falta.
Este não foi o ano mais feliz da minha vida, mas foi um dos mais inquietos, e isso deve ser massa!
Neste ano, fiz muita força mesmo para acreditar que as pedradas do caminho fossem joinhas.
Talvez dos últimos tempos este tenha sido, por exemplo, o ano em que eu mais acreditei em "mulheres da minha vida".
Ouvi tantas declarações, que se eu tivesse talvez 15 anos, estaria a esta altura perdidamente perdido por alguma destas belas coisinhas.
Mas invariavelmente, chegamos a uma situação em que eu deveria ser mais relax, e bom... Não estou querendo ser.
Sim, pode me chamar de machista e retrógrado, mas atualmente nada mais me interessa se não for inconsequentemente e rigorosamente apenas meu, mesmo em pensamento.
É de mais?
Hmmm... Pode acreditar, é o mínimo.
Neste próximo ano, tudo vai ser diferente (mentira).
Faço 40 anos e já me decidi a comprar um carro (vou nada), emagrecer um bocado (é, isso vou mesmo), e ter um filho (Escrevi isso de novo?)
Sim, é verdade. Sem pressa, uma hora destas faço acontecer essa coisa de filho. Já está na hora de passar por isto, eu acho.
Não conheço muitos casais que continuam casados depois de ter um filho, então é melhor que seja logo na base da amizade, né mesmo?
Algumas pessoas reagem estranho quando um homem fala uma abóbora destas.
Mas tipo... Quando uma mulher fala de produção independente, fala cheia de razão. Porque homens não podem fazer o mesmo, oras...
Não tenho a menor intenção imediata de me casar a não ser que seja atropelado por uma paixão avassaladora por uma Luana Piovani qualquer, e não quero correr o risco de uma hora destas engravidar uma mulher maluca e destemperada que venha me processar pra receber R$3.000,00 por mês de pensão alimentícia.
Ou talvez, eu não leve esta ideia a diante e apenas compre um cachorro novo.
Mas é fato que em 2011 algumas coisas novas parecem querer acontecer em minha vida.
E para meus amigos, eu devo desejar a mesma coisa!
Quero que os Who Farteders comecem 2011 com ideias ousadas e boas energias, como as que estão à minha volta.
Desejo a todos não um ano de riquezas nem amores, mas um ano de boas surpresas e poucos rancores.
Que a vida continue em seu melhor ritmo.
Um estupendo 2011 para todos (até lá, vou tentar comer alguém!)
Pessoas que não precisam ser simpáticas em funções de atendimento público costumam ter uma cara fechada espantadora durante o primeiro contato.
Faça um segundo contato e você confirmará sua primeira impressão. Talvez o terceiro e o quarto (ou até o quinto sexto) contato possam inclusive lhe dar poucas perspectivas sobre a raça humana.
Mas aí, de repente, você faz o enésimo contato, e a pessoa está com um sorriso de cumplicidade, como se vocês já fossem amigos, e de repente, voilá, você ganhou um colega de ... Enfim... Um colega, ou uma colega de restaurante, padaria, farmácia ou boteco.
Com o tempo, quando você é frequentador assíduo de serviços terceirizados, você percebe que pessoas que são forçadas a conviver com muita gente todos os dias, quase como se estivessem expostos numa vitrine, usam este artifício do "não sorriso" ou "não cumprimento" como uma forma de resguardar um pouco de privacidade - é quase como os japoneses que usam walkman o tempo todo na rua (ooops, MP3. Devo estar mesmo envelhecendo).
Mas veja bem... Se uma pessoa assim cumprimentar todo mundo que já viu comprar uma coxinha na padaria em que trabalha, um belo dia pode ser mal visto por ter se esquecido do rosto de alguém, ou pior... Pense no tanto de conversa que vai ter de levar enquanto atende seus clientes.
Se um operador de caixa for bater um papo amigável com todo mundo que compra um sanduíche duas vezes numa lanchonete, a fila não anda.
Mas, o pior. Apesar do que muita gente possa acreditar (ou não), não é assim tão simples se lembrar de tantos rostos depois de um dia de trabalho.
Outro dia, fui a um boteco. Em outro outro dia fui a outro e me espantei do tanto de gente que neste segundo boteco, veio me dizer que me viu lá pelo primeiro boteco, e teoricamente achava que me conhecia, o que por conseqüência a fez pensar que eu fui grosso ao não abrir um sorriso e dizer oi quando a encontrei.
Oi.Tudo Belezaw? - desta forma o leitor do Who farted não dirá que sou esnobe.
E então entramos os três lá naquele inferninho recifense, com stripers e meninas bem arretadamente bonitinhas se insinuando pra todo mundo - confesso que depois de meia hora de descompressão no recinto, já havia me esquecido que estávamos, por assim dizer, num puteiro, e comecei a ter a impressão de estar em um lugar normal, um bar convencional.
Sim, normal, porque pra começar e manter a tradição, eu não comi ninguém.
Depois, comentei com meu amigo, e célebre guitarrista blueseiro em viagem à minha bela cidade natal, que olhando bem, o que estávamos vendo era a franca expressão da alma feminina, como ela deveria ser antes da civilização - e isto, veja bem, não é nenhum demérito.
Aquelas meninas, muitas delas lindas, e que poderiam estar facilmente na sua turma da faculdade ou entre sua família (sim, pode acreditar, nenhum sinal de baixo nível social ou intelectual por ali) estavam flertando abertamente com os caras mais bonitos, mais fortes ou que parecessem mais ricos e poderosos, sem nenhum sinal de fidelidade a qualquer um destes valores, e expunham livremente sua sexualidade de forma até elegante.
Digo, muitas vezes mais elegante do que na própria "vida real", se você quer saber.
Por exemplo, não há nada mais incomodo do que sair com uma mulher bonita para encontrar os amigos assolteirados na noite - faz tempo que não vejo algum que respeite a acompanhabilidade da menina, e faz tempo que não conheço uma menina que me dê razão se porventura eu reclame dela estar olhando para outro cara (elas sempre tem algum argumento retórico sobre isso).
"Ah, mas é porque você é um mané" - um outro cara diria.
(se eu fosse mané, eu não tinha comido sua mulher, otário!)
A regra, como diria o Arnaldo, vale para os dois times. Tanto é por vezes constrangedor ver mulher de amigo te dando bola, como é por vezes constrangedor ver amigo chegando junto sem crise nenhuma de consciência em mulher que está com você.
E pior é quando vira uma troca virtual de casais de olhar em olhar.
Mais pioríssimo ainda é mulher dizer que você tá viajando na maionese dos ciúmes e no dia seguinte ela achar aquele seu "amigo" nos Orkútios da vida e sair adicionando o carinha pra bater papo nas madrugadas misteriosas da Internet - e neste caso, o Onça sou eu (piadinha pra quem usa mais de 100.000 neurônios ativamente).
No final das contas, tudo conta mesmo como informação. Dá pra ver quem é quem, sem brigar por ninguém.
Mas lá na zona a gente sabe, ou desconfia, que fidelidade não se tem nem pagando bem, o problema são as ilusões que o mundo real te impõe.
Como diria o FHC, é digno trabalhar com o REAL.
Aqui fora, há quem queira parecer que vive sob regras sociais rígidas e por vezes te deixa interessado neste jogo.
Lá na boate, não. Lá, as mulheres são de verdade, falam a verdade, e não se escondem atrás de falsos pudores, que as outras lá fora só usam de máscara.
Daí, só pra contar o resto... A menina capa de uma famosa revista de puxaria fez lá seu strip e saiu arrancando a roupa e a cueca dos ousados e corajosos que chegavam perto da pista de dança, e putz... Fazia um tempão que eu não via uma coisa destas... Hmmm... Digo... Parecia show de Blues, mas as mulheres é que estavam no palco, e peladas, se é que vc me entende.
É por isso e outras coisas que o cara quando acha alguém que vale a pena acaba se isolando da galera mesmo, se mantendo mais recluso.Parece ser melhor pra manter a paciência intacta.
É como eu sempre vejo em Recife... Quer ver mulher bonita na cidade? Vá para o cinema num sábado à tarde observar os casaizinhos de namorados...
É preciso dizer... Na noite, eles não levam elas nem ferrando.
PS.: Não... Nem me venham com papo de mulher dizendo que eu fiz um post machista, ou neuroses achando que estou citando este ou aquele caso ocorrido... A vida é uma série de ocorrências genéricas. É parecido sempre pra todo mundo, todo dia. É por isso que o Who Farted às vezes se parece com a sua vida, ou com a minha. E se parece mesmo, fazer o que?
Ontem, sonhei com mulher. E não sou de sonhar com mulher - deve ser porque prefiro fazer as coisas acontecerem na vida real.
Mas isto me faz acreditar em 3 possibilidades:
1. Minha mente está sublimando desde já a tutaria que sempre é quando toco com a Bluestamontes, pois nesta Sexta-Feira, subirei ao palco do Bar Burburinho aqui em Recife, com esta moçada que já não toca nesta formação há mais de 2 anos.
2. Essa minha nova opção por acabar com a safadeza das madrugadas e tentar acreditar em algo mais sério com alguma menina está me deixando numa seca danada, e comecei a ter sonhos mais interessantes do que antes por causa disto.
3. Fiquei positivamente impressionado com alguma menina bonita.
No sonho, a mulher não tinha um rosto definido, mas era bem bonita (se você me entende), como uma visita de uma mulher fantasma de uma vida passada, ou coisa assim, e como sempre, enquanto todos estavam em cima da gata, quem acabava levando era eu, por pura sorte.
Mas pra ferrar tudo de vez, nem no sonho eu comi ninguém - assim, não dá... assim, não tá legal...
Bom, vamos focar. Nesta Sexta-Feira (17/9), se você estiver em Recife, vá me visitar lá no Recife Antigo, que vai ser massa.
Tem uma coisa legal demais da Bluestamontes Blues Band, que é o fato de a gente não entrar em concorrência pra ser a melhor banda de Blues em nenhum quesito. Sempre foi mais pela brincadeira boa, e sempre deu certo assim - sempre deu certo, até acabar.
Como falava o grande pensador americano Tommy McClennan:
"I wish I was A catfish swimming in the deep blue see... I'd have all pretty women fishing after me".
Como eu sempre digo, se existe algo que me impressiona é a capacidade que o mundo tem de mudar, não importa o quanto tentemos mantê-lo sob controle.
Não se impressione com o que digo. Não é mesmo importante.
Mas o que penso é de importância inegável, e não discuta - e veja o quanto eu penso.
Certo... Well, well,well....
Mais um texto nonsense para os caros WhoFartedianos. Mas também, o que mais eu poderia dizer a esta altura? Apenas que não adianta nada nem mirar de mais. É atirar pra cima e ver o que é que cai do céu.
Do que mesmo estou falando? Mostre-me uma menina bonita que não tenha um namorado ou algo parecido do lado, e eu te digo que aí sim, deve haver uma maneira mais simples de fazer as coisas (ou não).
Pra a moçada da ala caretinha, tá valendo a lembrança do porque mais uma vez, ontem, fiz questão de rejeitar uma considerável proposta de emprego "careta" para trabalhar em... Digamos... Escritório...
Não, não fiquem chateados comigo.Não se trata de dinheiro, my friends. Não mais para mim, e em definitivo. Aprendi que dinheiro se ganha fácil. Anos de vida, se perdem mais fácil ainda.
Não sou rico, não quero enriquecer. Não é preciso. Quero envelhecer em paz, e curtindo a vida desse jeitinho aí... Talvez com um pouquinho mais de luxo aqui ou ali, mas isso, posso conseguir assim mesmo, de bermudas e camiseta de monstro.
Pra quem achou que aquela geração das doideiras dos anos 70 não chegaria muito longe, taí uma prova de que longe é uma questão de definição.
Enquanto eu e meus amigos falamos tanto em um dia pegar uma mochila e se perder por aí, esses meus companheiros de balada já fizeram isso e voltaram, e hoje, todos beirando os 60 (ou passando), mesmo que a vida não seja flores, parece ser bem mais leve do que a daqueles que se perderam num plano de carreira qualquer.
Na foto acima, às esquerda, Fred, idade desconhecida, grande parceiro de cachaça das noites de Blues, ao lado direito Lula, mais de sessenta assumido, acabando de fazer um show de rock que deixou a platéia extasiada, com uma faixa na cabeça devido a complicações que não nos interessam aqui no Who Farted (mas o que??? Ficar em casa de molho? Bora tocar!).
Ao lado, de chapéu, Alexandre Santiago, outro sessentão que toca guitarra comigo vez por outra e toma umas cachaças de boa nas noitadas (pega no sono de vez em quando... hahahaha).
Enfim, essas são as boas referências pra mim (e precisa ver as meninas que nos cercam!)
Desculpe pela falta de originalidade no título, mas é que aqui agora é inverno (Recife) e inverno aqui é só chuva e mais chuva - fazer o quê?
Mas não tem nada a ver com tristeza, não. Tirando o fato de que não me dou muito bem com essa coisa de guarda-chuva, e entre ter um e me molhar sempre fico com a segunda opção, acho que gosto de dias chuvosos na praia. Tem lá sua beleza refinada.
Hoje estava me olhando no espelho e de repente, comecei a perceber umas coisas diferentes. Cara, como eu sou mesmo grandão,né? Deve ser por isso que ninguém me assalta por aqui quando ando nas piores localidades possíveis pelas madrugadas, nem me chama pra brigar quando a sua mulher está olhando pra mim.
Isso é bom... A parte boa da coisa.
Mas também deve ser por isso que algumas meninas pensam que eu não me machuco com nada, não me chateio, não fico triste com as lapadas e atitudes egoístas.
Bom, na verdade, como qualquer um, também sinto aquele aperto no peito quando passam por mim como se eu fosse algum tipo de árvore na paisagem, que está ali à disposição quando se precisa, mas não precisa ser alimentada nem regada. Ou como dizia o Waldick, eu também não sou cachorro não, apesar da fama que me precede.
Mas vá lá... Tá certo... Também não dou mais muita importância no dia seguinte. Vira apenas post do Who Farted mesmo, só - porque afinal hoje é Sábado, a cerveja está gelada e a vida é sempre boa para aqueles que não relutam em aceitar isto.
Hoje é dia de trabalhar... Mas minhas reuniões têm sido de madrugada, regada a muita Heineken gelada, amigos e (de vez em quando) mulheres.
Como costumo dizer, apesar da chateação de alguns momentos casuais, nada a reclamar da vida. Tudo parece estar ficando cada vez mais perfeito em suas imperfeições.
"Se a vida lhe der um limão, pegue uma ou duas garrafas de Skyy 90, ponha no freezer até virar creme, junte uma feijoada de rua, sente-se à beira da piscina, ligue um sonzão rolando Howling Wolf, pegue a merda do do seu limão e arremesse pro quintal do seu vizinho, enquanto bate aquele rango e bebe algo que presta."
E lá estava eu, sentado no alto de uma montanha gelada, observando a vida passar passando.
Enquanto o mundo se escandaliza com a foto de Dustin Hoffmann se beijando e se agarrando com outro homem em praça pública, que mais se parece com algum golpe publicitário, eu me preocupo com a garrafa de Skyy 90.
Jung já dizia:
"Aquilo que na vida tem sentido, mesmo sendo qualquer coisa de mínimo, prima sobre algo de grande, porém isento de sentido."
E portanto, reforço que a garrafa de Skyy 90 prima sobre quase tudo neste momento, pelo fato de que consegue ser algo nonsense, distante de minha constante necessidade de realidade.
Em meu email, recebo de uma:
"Saudades de você.Podemos nos encontrar?"
Pelo telefone, outra menina diz:
"Puxa, porque você não me ligou nunca mais?"
Por SMS recebo:
"Se eu tivesse a maturidade que tenho hoje ainda estaríamos juntos" (??)
Marco encontros com uma menina, e a esta altura da vida, ouço:
"Quero ficar com minhas amigas".
Numa noite escura, olhos nos olhos, ouço de outra:
"Talvez eu esteja passando a imagem errada de mulher apaixonada - e não estou apaixonada"
("ah, e se estivesse, eu acharia muito legal, qual o stress?" - pensei eu comigo mesmo)
Mas ali, num quarto quase escuro, tentando entender o que se passa, o que quero, porque afinal acabo jogando pra bem longe algumas coisas muito boas, só me lembrei de Carl Jung mesmo, enquanto cantava umas frases de Light My Fire sorrateiramente e com quintas intenções ao ouvido de uma destas (o que na vida faz sentido, mesmo sendo tão pequeno aparentemente, tão casual, tão sem importância aparente, acaba se mostrando de maior valor do que avassaladores acontecimentos sem nenhum sentido).
A vida é como uma boa vodka, podendo lhe dar um porre num dia, sem deixar lembranças nem sequelas no dia seguinte, sem deixar nem mesmo o cheiro.
E volto a me perguntar:"O que é mesmo importante?".
Meninas evangélicas que namoram seus futuros maridos enquanto pulam a cerca com caras malvados e cabeludos, garotas que duvidam de sua feminilidade mas acabam pulando a cerca com caras malvados e cabeludos ou meninas que gostam de caras malvados e cabeludos mas buscam a segurança de algo mais normal?
Como num filme ao estilo "quem vai ficar com Mary" o patético se mostra normal e quase dramático - o que parece graça, na verdade é mera expressão dos fatos.
Ops! Estou falando coisas muito dramáticas.
Devo estar aqui rindo do outro lado da tela, imaginando que você deva estar lendo isto como quem vê um capítulo de Lost, imaginando que haja algo muito inteligente por trás de tudo isto, e não há.
Pense bem, se não há algo muito errado nisto tudo, do jeito que é: No final, me parece que ninguém tem tido o que busca, talvez porque não saibam o que buscam, talvez porque não queiram mesmo saber.
É como estar sentando numa mesa no centro de um grande bar, cercado por casais, mas cada vez que você olha pra uma mesa, percebe que as meninas te olham e sussurram alguma coisa, te mandam bilhetinhos.
(ah, deixa pra lá, pensei que isto seria uma metáfora, mas é mera expressão do que acontece de verdade na noite)
Apesar de minhas tentativas frustadas de ficar em casa na Segunda-Feira do Carnaval, acabei sendo arrastado cansado e gripado para o meio da festança - e quer saber? Foi bom mesmo.
Mais uma boa surpresa pra dar aquela inveja aos meus amigos que moram na sampacity, foi o showzaço da banda espanhola Ojos de Brujo (video), que detonou num solo de sapatedo flamenco com baixo, enquanto o vocalista cantava rap em cima... Fantástico mesmo, apesar de não ser assim tão fácil de ser gostado pelo público em geral.
E depois ainda teve a cantora Céu, que também me pareceu bem melhor que minhas expectativas.
Pra variar cheguei em casa às 7 da manhã, bêbado como um gambá (pelo cheiro de suor a esta altura), com febre, rouco, mas feliz da vida.
Como já disse, odeio Carnaval. Mas olha que desta vez gostei mesmo... Noitadas boas com muitos amigos e amigas, cerveja, Pitú Gold, DJs tocando rock, pasteis gourmet, shows legais.
Ah... Vale explicar que essa coisa que fica passando na Rede Globo de muvuca de povão, com Elba Ramalho e bonecão tosco de papel maché, nem sei onde fica.... Nunca nem vi onde é. O melhor da festa por aqui, por algum motivo, eles ignoram. Não vi nenhuma divulgação na TV da programação que citei por aqui, nem das tendas eletrônicas, os DJs que vieram de fora, as festinhas privé, etc.
Tudo deve ser uma questão de política, e interesses comerciais na Bahia e Rio. Daí amoçada fala que o Carnaval aqui é o melhor, e quando se vê pela TV ninguém consegue entender bem porquê... É tudo feio, sujo e mal-arrumado, mal enquadrado... Estranhíssimo isso.
Agora é se preparar pra pagar essa conta, me recuperar da gripe e começar o ano, né?
E continuam me dando fama daquilo que jamais fui, acredita? Quero dizer... Querer estrangular alguém não faz de você um matador.
Não falar com alguém que você já conheceu, pode significar que você é um cara esnobe, ou pode significar que graças a uma anomalia vinculada a uma hiperatividade avançada você simplesmente tenha dificuldades de reconhecer as pessoas, ou ainda, você pode ter um alto grau de miopia, ou sei lá... As possibilidades são diversas.
Ser visto numa noite qualquer fazendo o que todo mundo gostaria de fazer igual, não deveria fazer de você o herói de uma geração, ou nem mesmo o contrário - nada na vida é rotina.
Ah sim, quanto a mim? Dei todos estes exemplos para falar da fama que andei pegando de grande matador de coxinhas com Catupiry.
Putzz... Em toda padaria que chego, já ouço a frase: "Saiu coxinha novinha, viu?".
A moral da história é que quem não te conhece amplia o pouquinho que viu, interpolando a realidade e criando monstros que nunca existiram.
E esse papo tá muito sério...
Vamos falar de mulheres, então...
Aviso logo que a tal contagem que chegava a mais de 4 semanas, chegou ao fim.
Não, isto não significa que eu comi alguém. Quer dizer apenas que parei de contar, pra não me decepcionar de mais.
Ah, mas... Vontade e oportunidades não tem me faltado. Falta-me ocasião.
Mas mulheres são mesmo surpreendentes. Sim, sempre são. E muito mais do que qualquer Eu poderia ser. Por estes dias, tenho seguido minha própria cartilha, e relembrado que a vida é feita de esquinas.
Você tá quieto, não tá mexendo com ninguém, não tá querendo stress com a vida, daí vira uma esquina e pronto, lá está uma nova situação pra entrar na fila de espera.
Em algumas vezes, pode mudar completamente sua realidade, em outras apenas interfere na realidade que já existe, e te propõe acelerar as escolhas.
Por estes dias, como tem sido rotina, caio eu em mais um daqueles dilemas morais. Mais dilemas que morais.
É fato que essa mulherada precisa acabar com essa coisa de test-drive de namorado. Como dizem por aí, as coisas são ou não são. Se são, relaxa e aprende a gozar, se não são, está na hora de deixar outro tentar.
Filosoficamente falando, a vida é estranha, esquisita, variante e mutante. Não adianta tentar jogar bonito, o importante é ser feliz e se divertir muito antes que se perceba que o tempo não relaxou com você.
Sim, pode falar... Pode falar... Papo de tiozão... Eu sei... Pode vir com aquelas conversas de idade disso, fase daquilo. O fato é que os fatos são fatos, e é fato.
Como dizem por aí, "Água morro abaixo, fogo morro acima e mulher quando quer dar ninguém segura" - e se segura, bote uma dose de cachaça na agulha, que rapidinho rola fogo morro acima e água morro a baixo, se é que você me entende.
Papo vai, papo vem, surpresas não faltaram nesta semana pré-carnavalesca e pré-aniversário.
E numa noite que eu nem de casa ia sair, saí pra bancar o... Vamos dizer... Hmmm... O Joker ("e o palhaço o que é?") e acabei em outro planeta, tendo a chance de levar um papo surpreendente com a belly dancer, já que da última vez, não deu nem pra saber o nome (enfim, não me peça explicações).
E que boa surpresa. Como eu disse no começo deste post dominical: "quem não te conhece amplia o pouquinho que viu, interpolando a realidade e criando monstros que nunca existiram" - e eu que tanto critico isto, descobri que havia feito o mesmo.
Pra uma semana antes de fazer 39 aninhos, é coisa de mais acontecendo, até porque não citei muitas outras coisas pra não me repetir.
And the winner is...
Hmmm. Aguarde cenas das próximas esquinas.
Da próxima vez que eu escrever algo aqui, terei mais de 39 anos, e a vida muda.
PS. Engraçado que percebo o quanto o Who Farted muitas vezes serve de comunicação velada com lindas moçoilas, que tentam descobrir a verdade da vida (a minha) lendo meus pensamentos... Fica a dica, babies: meu próximo post ainda não está escrito, e aceito co-autoras.
Ninguém sabe bem de onde estas histórias vêm, mas o fato é que acontecem da forma mais estranha possível,e ficam por aí, rondando.
Primeiro, não era nada. Apenas um olhar na multidão, quando desci de um destes palcos bem divertidos por onde andei tocando. Talvez mais uma tiete desgovernada.
Pra mim, era só um olhar. Um olhar brilhante, mas apenas um olhar.
Só sei que lá pelas horas da madrugada a vejo batendo asas e conversando com um amigo meu, e cheguei perto, sem assustar, sem intenções, apenas para matar minha curiosidade.
Ela escreveu seu nome em meu braço, borrifou seu perfume como quem diz "me aguarde", e voôu pra longe mesmo. Pensei: "Deixa pra lá, não há de ser nada".
Só que aí, surgiu um gato preto no caminho, o tipo de bicho que muda a sorte de alguém, e a tal Mariposa veio pousar lá em casa, veio lembrar de sua história, falar de navios e garrafas jogadas ao mar - e mais uma vez a deixei voar pra longe.
Ouvi a frase "Eu não consigo amar" jogada assim, solta e sem propósito, já que nada, realmente ninguém, mas ninguém mesmo havia mencionado amor.
Logo respondi em minha cabeça com uma provocação óbvia: "Não sabe, ou tá se borrando de medo que alguém tenha o poder de te machucar?"
Nessa parte da história, como de costume, entra minha mania de respeitar a dor alheia, minha mania de pensar, minha mania de serpentear entre a cruz e a espada.
Consegui lhe causar alguma dor - a levei pra tatuar seu auto-retrato.
Sei que de tanto voar pra lá e pra cá, ela virou música. Virou duas músicas, ganhou uma citação numa terceira, e o nome numa quarta.
Mas nesse ponto da história, ela tinha voado pra realmente bem longe, e tinha mais um monte de cabra macho esperando sua volta e um que tinha ido lá buscar nas terras do além - e vá fazer sucesso assim lá em casa, meu...
A partir desta hora, resolvi que trataria este caso com duas atitudes muito claras: jamais evitaria falar o que sentia e até me derreteria em apaixonismos pouco justificáveis, mas, em contrapartida, jamais deixaria que seu lado mal e egoísta se aproveitasse destes meus rompantes.
Cheguei até a pensar que eu estava mesmo era enganado a seu respeito.
E assim tem sido desde então. Mesmo quando ela pensa que não, poderia ter em mim seu super-herói. Mas pra isso, precisaria tomar as atitudes certas, como deve ser com qualquer pessoa, e acaba sempre não tomando.
Foi quando ela voltou de surpresa para perto, e tive de afastá-la.
Aprendi que se quisesse atrair uma Mariposa pra perto, teria mesmo de afastá-la.
E eis que depois de muitas luas e sóis, enfim a coisa vingou, e vingou bonito como quase ninguém pode ter igual, ou pelo menos assim quero acreditar.
Rolou até promessa escrita na areia da praia de madrugada à luz do luar, acredita?
O mundo, por tão pouco, pareceu parar, e todas aquelas frescuras que nos permitimos sentir perto de raras pessoas, em raros momentos, foram sentidas.
Daí vem a fase novela mexicana da coisa toda. A partir do dia seguinte, tudo parecia conspirar contra, e desde então a conspiração vem ganhando a guerra.
Ao mesmo tempo em que sempre parece existir algo que nos une, sempre que esta força se mostra forte, a tal da Mariposa, que é claro que você sabe que se trata de uma mulher, e das bonitas, começa a saracotear mundo afora para provar pra si mesma que não precisa viver essa coisa de romance.
Eu, de meu lado, veja bem... Quem sou eu pra querer ser mais forte que isso? Também quero mais é a esbórnea, visto que não serei eu que ficarei a esperar, e mandando minhas garrafinhas com mensagens ao mar.
De mim, eu mesmo cuido, e cuido bem.
Mas bem que tudo isso seria bastante meigo, se houvesse a tal da coragem, que tanto prego, e gostaria de ver um dia. Iria ser a história com o final mais tosco do mundo, mas a trama mais bonita.
O resto? Bem... O resto é firula.
O que importa é entender que essa é a história de duas pessoas que se dão tão bem, que acabam resolvendo que é melhor nem ficarem muito perto.
O fato é que mariposa vai, mariposa vem, e um dia isso vai ser apenas uma lembrança apagada, exceto por uma tatuagem que não necessariamente diz algo sobre isso tudo, e aqueles pequenos sentimentos que sempre que são tocados por acaso, fazem quase tudo voltar.
Enquanto isso, vou dando a franca chance para que outras histórias tão instigantes quanto essa possam um dia acontecer, e hora destas, acontecerão.
Porque é preciso entender que a esta altura da vida não consumo minhas noites pensando em coisas que possam acontecer. Eu não passo a vida pensando na história da Mariposa, assim como certamente ela não. Mas aí, no meio do nada, aparece aquela janela, e pronto, é como se tudo fosse hoje.
Ou não. O futuro aos ventos de verão pertence.
E tá... Não há história deste tipo que seja instigante pra quem não faz parte dela, mas valeu a tentativa de contar este causo.
E tá(2)... Existe alguma mulher descomplicadinha nesse mundo? Dá uma ligada aí... (4 semanas e contando)
PS.: O título deste post, é claro, se deve ao fato de que havia prometido há alguns dias que tomaria o tempo de uma madrugada destas pra contar esta história. mas a história é longa, e nem estou afins de falar mais do que já tenho falado.
Não sei se gero confusão aleatoriamente pela minha falta de urgência ou cultivo confusão como regra.Mas acredite, sou um cara legal. Como dizem por aí, nada deve ser pra já (exceto delivery de pizza).
Mas também, putzzz, tem coisa que já tá vencendo o prazo de validade, enquanto minha vida vai se arrastando em acontecimentos quase semanais.
E esse final de semana, foi realmente inacreditável. É sempre inacreditável ver como a vida acontece em caminhos paralelos o tempo todo, te forçando a tomar decisões baseadas em moral, afeto pelas pessoas, ou simplesmente pela ação dos espíritos do lado negro da força, e você precisa decidir entre eles em frações de segundos, para tentar fazer o que há de certo, sem perder a aventura da vida.
Mas puxa, coisas precisam ser ditas, conversadas, mesmo quando na realidade a vida pede que sejam apenas vividas.
E eu vivo entre minha personalidade agressiva, atirada e a personalidade quieta, dócil. Desse jeito, não conheço ninguém que me conheça.
E é incrível a necessidade que as pessoas têm de serem compreendidas. Assim como eu.
Mas tá. Desisto. Deixem-me assim, uma incógnita. Mas só desisto de que me entendam - de mais nada.
Ano passado foi bem engraçado. esse ano, começo pisando em solo firme, o que deve ser bom, mesmo sabendo que esta condição não faz parte da minha personalidade.
Gota de filosofia pela filósofa Georgia Holder:
"Não se impressione com a vida. Não é milagre. Por regra, tudo está vivo. Estranho seria achar que não está".
E levando em consideração esta frase, me conformo em perceber que basta abrir uma clareira nas minhas movimentações pseudo-não-românticas, que começo a retirar do baú velhas e interessantes relações.
Seria injusto se eu dissesse que são todas, mas não seria mentira dizer que a maioria das vezes que nos relacionamos com alguém, a coisa nunca acaba de verdade. Sempre existe espaço para a retomada de ocasião.
Alguns casos de sobrevida, contudo, são quase inexplicáveis.
Como o caso da Mariposa.
Prometo, num futuro próximo de muita inspiração, fazer um post de realidade fictícia contando esta história na íntegra.
Por enquanto, fica minha constatação de que devo ser o cara mais incompetente com as mulheres do sudonorte antasiático.
A maioria dos caras que eu conheço come alguém duas vezes por semana. Será que sou o único que consegue ultrapassar a marca de 3 semanas sem comer ninguém?
Se eu contasse meu recorde deixaria o mundo horrorizado.
Mas tá... Tá bom... Chega. Acho de verdade que 3 semanas tá de bom tamanho.
Meu aniversário está chegando, estou quase nos 40, acredita?
Putzzz... Peraí... Deixa eu checar meu telefone, que é hoje que combino de casar e ter filhos.
O pior que pode acontecer é dar errado depois de uns dois ou três dias, e volta-se a evitar que se batam recordes.
Comentário Off Topic. Pior do que a necessidade imediata de ajuda aos Haitianos, é essa exploração desmedida da tragédia como entretenimento na televisão, e como marketing de empresas que querem apenas levar mais público a suas lojas, promovendo campanhas.
"Por que você não me ligou ontem?"
"Hã... Hmmmmm... Sei lá."
"Puxa, como você está esquisito."
"Tô é? Deve ser o derretimento do Pólo Norte"
"Aposto que conversou com aquela menina esquisita no MSN"
"Menina esquisita? Como assim? Eu mal uso MSN"
"Ah, você sabe do que eu tô falando"
"Sei não..."
"Puxa, eu te chamo pra sair, venho de longe e você nem tchuns."
"Tchuns? Como assim?"
"Ah, de boa, cê tá ligado..."
"Hã???? Cadê a pizza?"
"Puxa, cê nem tá falando comigo direito."
"Matei as aulas de francês na escola"
"Mas eu não estou falando francês!"
"Não? Então deve ser esse o problema."
"Ah... Fala sério..."
"Tô falando..."
"O que você quer fazer agora?"
"Nada."
"Como assim, nada?"
"Como é que se termina relacionamento de ex-namorada? Vira ex-ex, é?"
"Ah, fala sério... De novo?"
"Então, que tal ex-ex-ex?"
"Não vale jogar na cara."
"Amigos, então?"
"Tá, né? Amigos..."
"Ótimo. Vamos transar então, amiga?"
"Depois da pizza."
Apesar de muito trabalho, como de costume, passo meus finais de ano e Carnaval sem muita grana no bolso, porque insisto em profissões mil que me proporcionam uma agenda de ganhos inversa à da maioria das pessoas.
Mas vá lá... Quando todos estiverem se esforçando pra pagar seus boletos de cartão de crédito, eu estarei numa boa e rindo de todo mundo, fazendo a festa nas liquidações e em preços de baixa temporada nas viagens - tudo tem seu lado bom, né mesmo?
E esse ano, enfim, pondo ordem na casa, prometi ao Papai Noel que vou pegar o bonde e viajar bastante de novo, fazendo jus à minha fama de... Ah sei lá que fama devo ter a esta altura.
Mais uma frase de efeito que surgiu de noite ou de tarde (não me lembro):
" A vida passa rápido."
É bobo né? Mas quantas vezes você ouve uma frase destas dita assim com essa objetividade?
Ontem entrei no shopping de camisa vermelha e as crianças estavam me chamando de Papai Noel, por falar nisso...
Deve ser a barba frondosa que ando cultivando junto com minha estampa de coxinha...
É... Esta seria uma profissão que poderia me fazer algum dinheiro na época do Natal (Papai Noel de shopping center)
Que se digam de passagem duas coisas:
A estampa de coxiinha está alguns quilos abaixo das últimas estatísticas, já, devido a esforços repetitivos de não comer empadão de frango com Coca-Cola;
e não, a estampa de coxinha não reduziu meu sucesso com a mulheres - apenas reduziu um pouquinho só minha confiança, mas estou a poucos quilos de recuperá-la.
E falando mais uma vez de mulheres, vejam que coisa interessante e filosófica chegou pra mim:
"O grande desafio do homem moderno é desvincular a mulher moderna do carro moderno".
Puxa, isso é mesmo verdade.
Mesmo que eu não queira ser machista, é inegável a importância que o carro tem nos relacionamentos modernos.
Mulher que tem namorado sem carro pega Low ID* no circuito das amigas.
*Tá... Eu explico: Low ID é tipo o cara que usa o EMule pra baixar suas musiquinhas online, e tem uma conexão discada, ou está bloquado por um firewall. Daí, ele entra na rede do EMule com o que se chama de Low ID, ou identidade de segunda classe, que o impede de acessar os melhores servidores de troca.
E este é mesmo um grande desafio numa cidade que não seja Londres, Tókio ou Nova York, e os transportes públicos são ineficientes.
Porque imagina só o diálogo:
"Gata, vamo sair hoje?"
"Vâmo, gato... Que horas você me pega?"
"Às 22 horas em frente ao restaurante de Sushi"
"Hã??? E como eu vou pra lá?"
"Te vira, mina!"
"Tá bom... Peço pro Ricardão me levar, e ele janta com a gente"
É... Acho que a solução para este dilema da modernidade masculina passa por uma mudança para uma cidade mais moderna, ou pelo menos morar em um bairro com muitas mulheres solteiras.
Eu sou solidário, sempre, a todos os homens sem carro deste planeta, tanto aqueles que não tem porque são lisos, quanto aqueles que não tem porque não gostam desse trem, e dou um conselho para pelo menos amenizar esta discussão internética sobre o futuro dos homens sem carro no planeta:
Não ter carro está na moda, pois é ecologicamente correto. Portanto, se sua menina gosta de Sushi e quer salvar as baleias, deve também preferir namorados sem carro, para salvar o mundo do superaquecimento global.
Sendo assim, namorados sem carro devem entrar em moda neste verão!
Dica número 2: Taxi não é uma opção cara.
Dica número 3: Uma passagem para Nova York no final de ano é cara, mas assim que chegar Fevereiro o preço baixa (faço aniversário em Fevereiro).
Depois de muita reflexão horizontal, chega-se à conclusão de que a vida, como deveria ser, é como uma mulher bonita que você pega na noite - às vezes causa inveja aos outros, às vezes te trata bem, às vezes te trata mal, às vezes não presta, mas mesmo assim você insiste em querê-la.
Preciso ainda entender porque as atendentes de padarias e cafés simplesmente me adoram e me tratam como alguém especial que merece privilégios e mamatas.
Certa vez, a dona de um café numa galeria onde eu prestava consultoria me deu um pacote com um monte de bombas de chocolate, tortas de maçã, e coxinhas novinhas que não poderiam ficar por lá para o dia seguinte - ela poderia oferecer a uma igreja ou coisa assim, mas eu era "o escolhido".
Assim, fico complexado achando que devo comer tanta porcaria que acabo sendo o melhor cliente de todas as padarias e cafés de qualquer cidade onde more.
Mas a verdade é que não existe explicação, já que mesmo que eu me entupisse de coxinhas com Catupiry, não sou do tipo que frequenta o mesmo lugar sempre.
Ah, notícia boa... Finalmente, eu e a Rita Lee nos acertamos, e agora parece que passaremos muitos anos juntos até que a falta de paciência nos separe, a julgar pelo tanto que tenho me sentido bem.
Como eu disse, a vida perece ser como uma mulher bonita que se pega na noite, e às vezes se parece também com uma prostituta boazinha, do tipo que lhe dá em troca tudo o que você quer desde que você pague seu preço.
Não sei dizer se esta é uma afirmação pessimista ou otimista. Na verdade, depende muito da forma como você encara tudo isso.
Também tenho estado preocupado com a falta de credibilidade nas pessoas em situações extremas.
Situações extremas para uns podem ser simplesmente menosprezadas por outros, e vice-versa.
E eu ando meio nonsense quando escrevo, porque gosto assim. Se as mulheres (e a vida) gostam de mistérios, devem mesmo me odiar por me adorar.
Continuo Beta, nonsense, bonito, menos barrigudo que da outra vez que escrevi, e escrevendo menos (o que, acreditem, deve ser visto como algo bom).
Estou acabando de jantar: Um coxão com Catupiry, dois pães doces com glacê e Coca-Cola (morram de inveja, comedoras de sushi!)
Passo pela porta do quarto, ela tá me olhando, saio até a loja de conveniência e ela está me olhando, quando volto ela me encara, quando eu não falo, ela não fala - êta cara bonito sou eu, né?
Ok, ok... Nunca fiz isto antes, mas vamos considerar que este seja meu momento Manoel Carlos (o autor de novelas que mais divulga doença bizarra na televisão) aqui no Who Farted.
De acordo com as instituições especializadas, perto de 7% do mundo possui algum grau do que se chama atualmente TDAH ( Transtorno de Déficit de Atenção e Hiperatividade), logo, com uma percentagem destas, já se pode entender que se trata de uma versão opcional do cérebro humano, uma mutação X-Men, que faz com que a pessoa seja mais criativa e avoada que as outras pessoas, o que traz problemas e soluções para a sua vida.
Como muitas vezes fiz referências por aqui à tal hiperatividade, acho que não é segredo que além de ser maluco, sou TDAH, também, mas para ser mais exato, sem o H no final, sendo um TDA, pois tenho muito pouco de hiperatividade daquele tipo que não te deixa ficar parado, e muito do tipo que te deixa parado - mas isto já é ir fundo de mais nesta questão para o nível do Who Farted.
Fazendo pesquisas na Internet em inglês, infelizmente, chego à conclusão de que ainda existe muita ignorância nesta questão no Brasil, ignorância esta que faz com que muitas pessoas que pudessem estar sendo tratadas para levar uma vida mais normal, solucionando pequenos entraves da vida, por mera desinformação de grande parte da comunidade psiquiátrica e psicológica em nosso país, a maioria dos casos TDAH é tratada como se estivessem com depressão, ou distúrbios bipolares, isto se tiverem a sorte de não serem apenas tachados de preguiçosos sem força de vontade e irresponsáveis.
Portanto, o quanto mais se divulgarem os sintomas, mais gente se identificará com eles, ou conhecerá alguém com eles, e forçará nossa comunidade psicomaluca a entender melhor o caso que já é amplamente tratado de forma adequada em outros países desde o tempo da sua vó.
O que é TDAH?
Se você tem este treco, tá ferrado. Você será mais um excêntrico no mundo. Algumas das pessoas que são consideradas postumamente pela comunidade psicomaluca americana como possíveis portadores de TDAH são Albert Einstein e Thomas Edison. Dentre nossas personalidades atuais, alguns TDAHs assumidos e famosos são Miguel Falabella e Will I Am (Black Eyed Peas, o produtor musical mais caro da atualidade).
O principal sintoma desta maluquice é que você não para de ter novas idéias o tempo todo.
Isto poderia ser bacana pra caramba, não fosse o fato de que se você tem idéias o tempo todo, você só consegue se divertir com brinquedo novo, e depois que não é mais novo, perde absolutamente o interesse, e vai buscar outros brinquedos novos.
Na prática, isto significa que você tem nenhum talento para planejar coisas, tem imensa dificuldade em se concentrar nas tarefas de rotina e manutenção da vida, não consegue ler um livro até o final, não tem saco para a lentidão do mundo, não lê manuais de instrução, não segue regras, odeia convenções, não consegue prestar atenção em nada que não seja absolutamente direto, rápido e altamente interessante.
Antigamente, se pensava que isto acontecia apenas com crianças, mas há mais de uma década já se descobriu que adultos também continuam com a síndrome, sendo que alguns conseguem controlá-la, e outros não.
O maior problema de tudo isto nos adultos se dá principalmente na falta de paciência com atividades em grupo, e na execução de trabalhos repetitivos. Daí você imagina a merda que é isso na vida profissional de uma pessoa.
A cura
Cura? Não se curam mutantes, mané. Se você é TDAH, você é TDAH. A grande merda é que sempre que você procurar psicólogos e apoios sutis, as pessoas vão te convencer de que você pode se curar com terapias, tai chi chuan, massagem no saco, enfim... Coisas que um TDAH não consegue fazer pela sua própria natureza, e vão lhe jogar toda a responsabilidade pelo tratamento, como se dependesse de "força de vontade".
Não caia neste truque, caro colega. Qualquer tipo de força de vontade só poderá ser conseguida a partir do uso de medicamentos. O mais usado ainda é a Ritalina, que tem sido lentamente substiuída por novos remédios de longa duração, pois a Ritalina dura apenas umas 3 horas no organismo da pessoa.
Apesar do remédio ser vendido nos USA como quem vende Aspirina, e ser usado principalmente em crianças, estando provado e comprovado que não causa dependência nem possui grandes efeitos colaterais, no Brasil (e apenas no Brasil), sabe-se lá porque, ele está classificado como tarja preta, e da pior espécie, daquela que o farmacêutico precisa reter a receita e nem todos os médicos podem receitar, pois se tornam responsáveis pelo usuário.
Pra piorar esta situação, este remedinho virou moda entre a molecada junkie, que o usa pra ficar acordado e ligado nas baladas (o que ainda sim, não apresenta grandes problemas em uma pessoa saudável, só pra você ter uma idéia de como a coisa é mal classificada).
Mais uma vez, por causa desta má classificação da Ritalina, muitos TDAH acabam, por comodismo de psicólogos e psiquiatras inexperientes no assunto, sendo tratados com remédios para depressão ou distúrbios bipolares, estes sim remédios que podem causar dependência e danos ao cérebro do usuário.
Na prática, o uso da Ritalina pelo TDAH pode mesmo ser feito apenas nos momentos em que precisa de maior concentração (estudos, trabalho, etc), pois sem ela, a concentração e força de vontade se tornam impossíveis.
OK, divulgado a minha visão aqui de dentro da coisa toda, é preciso dizer que adoro ter esse treco de TDAH, porque gosto deste efeito de idéias múltiplas surgindo a todo tempo, e acho que seria anormal se não gostasse disso. Mas sim, é necessário se poder controlar isso, da mesma forma que o Xavier dos X-Men, que usa lá seu capacete controlador.
Se você tem este problema, possivelmente alguns irmãos e pais deverão tê-lo também, pois é genético, e não causado por nenhum fator de alimentação ou psicológico, e se não tratado pode levar alguns dos portadores ao uso excessivo de drogas e álcool, ou comer compulsivamente, ou transar compulsivamente, e por aí vai.
Pra saber mais e fazer auto-testes, existem alguns sites especializados mesmo em português (ainda um pouco confusos)... Saca aí:
