O Who Farted é meu blog infame de conteúdo absolutamente pessoal e intransferível, no qual publico pequenos pensamentos de filosofia nonsense de boteco e pequenas fantasias de realidade fantástica (ficção), reflexões insanas e fartológicas.
Aqui solto meus fantasmas e exponho livres pontos de vista sobre um universo maluco que me cerca.
Who Farted é meu psicanalista, meu diário, minha carta aberta a meus amigos e amigas.
Sou amante dos vegetais. Nada contra incluí-los em minha alimentação diária.
X-Salada sem alface e tomate é um mero Hambúrguer. Feijoada sem couve na manteiga e laranja, seria o que se não apenas um feijãozinho preto bem temperadinho? Estrogonofe sem batata frita, não rola. E o que dizer dos tubinhos de Pringles, os Doritos, ou... as Noisettes?
Tortas de maçã ao estilo americano, com sorvete de abacaxi. ou maracujá, também vai bem.
Doce de goiaba com queiro coalho (hmmm..)
Certo... Ninguém pode me recriminar por adorar vegetais.
O problema é se limitar apenas aos vegetais, e excluir os acompanhamentos.
Alface e tomate sem pão e hambúrguer é apenas saladinha paulista. Couve crú é apenas comida de preá. Maçã, todos aqui já sabemos, não substitui nem chocolate, nem sexo.
Mas, vá lá... Se é pra perder a barriga, declaro o início imediato de uma cruzada contra as lasanhas de domingo e as coxinhas de batata (mas veja que batata É vegetal).
Não estou gostando muito disso, mas tudo bem, tudo bem. Tenho mesmo exagerado na dose.
Pronto, é só isso. Achei que merecia um post. Agora vou ficar ali sentado fazendo dieta. Quando eu acabar te aviso.
P.S.: oooopa...oooopa... a Heineken, não... Isso não..... Nem venha....
Desculpe pela falta de originalidade no título, mas é que aqui agora é inverno (Recife) e inverno aqui é só chuva e mais chuva - fazer o quê?
Mas não tem nada a ver com tristeza, não. Tirando o fato de que não me dou muito bem com essa coisa de guarda-chuva, e entre ter um e me molhar sempre fico com a segunda opção, acho que gosto de dias chuvosos na praia. Tem lá sua beleza refinada.
Hoje estava me olhando no espelho e de repente, comecei a perceber umas coisas diferentes. Cara, como eu sou mesmo grandão,né? Deve ser por isso que ninguém me assalta por aqui quando ando nas piores localidades possíveis pelas madrugadas, nem me chama pra brigar quando a sua mulher está olhando pra mim.
Isso é bom... A parte boa da coisa.
Mas também deve ser por isso que algumas meninas pensam que eu não me machuco com nada, não me chateio, não fico triste com as lapadas e atitudes egoístas.
Bom, na verdade, como qualquer um, também sinto aquele aperto no peito quando passam por mim como se eu fosse algum tipo de árvore na paisagem, que está ali à disposição quando se precisa, mas não precisa ser alimentada nem regada. Ou como dizia o Waldick, eu também não sou cachorro não, apesar da fama que me precede.
Mas vá lá... Tá certo... Também não dou mais muita importância no dia seguinte. Vira apenas post do Who Farted mesmo, só - porque afinal hoje é Sábado, a cerveja está gelada e a vida é sempre boa para aqueles que não relutam em aceitar isto.
Hoje é dia de trabalhar... Mas minhas reuniões têm sido de madrugada, regada a muita Heineken gelada, amigos e (de vez em quando) mulheres.
Como costumo dizer, apesar da chateação de alguns momentos casuais, nada a reclamar da vida. Tudo parece estar ficando cada vez mais perfeito em suas imperfeições.
O cara quando está ficando careca é um otimista. Extamente como acontece com aquela coisa do copo meio cheio/vazio, o careca sempre vê no espelho sua cabeça meio cheia de lindos e esvoaçantes cabelos, enquanto os outros sempre vêm sua cabeça meio vazia de longas madeixas.
Mas vejam só, acho que desta vez vou dar uma força à natureza, e em breve volto a deixar meus cabelos curtinhos como eram antes.
"Ai meu Deus, corta não!" - já ouvi de uma bela moçoila que se apega a homens grandes e cabeludos.
Mas justamente, tenho chegado à consclusão de que este visual cabeludo anda atraindo o tipo de mulher errado para minha órbita, e isto tem me incomodado.
Digo... Nada errado com as meninas que venho conhecendo. São todas incríveis, todas me rendem bons momentos e alguma alegria. O que anda errado é que talvez eu não seja mesmo o cara certo para estar entre elas, pois como sabem, sou muito careta em alguns aspectos.
Sim, careta, dentro de certos aspectos... Alguns valores escolhidos a dedo. Explico...
Acredito que um pouco de educação, bons modos, respeito e carinho devam existir até mesmo durante uma suruba (all right girl?).
Estou errado por pensar assim? Melhor então será não estar entre pessoas que me acham um imbecil por isso.
Veja que cada vez mais me aproximo dos 40 anos...
E me lembro disso quando as pessoas param de me chamar para aquela festinha descolada e passam a lembrar de mim quando surgem vagas de diretor de marketing em multinacionais (essa foi pra vc Kokota! hahahaahaha).
Quanto a estar perto dos 40, acho muuuito foda... Realmente uma fase da vida difícil de explicar a quem tem lá seus 20. Uma época realmente em que sua vida fica rica de possibilidades e probabilidades.
Eu não me vejo como um destes tiozões do rock, andando por aí com camisa do Lynyrd Skynyrd aos 50 anos, por exemplo.
Pouca gente sabe que desde quando eu era moleque, o que me emociona musicalmente é Frank Sinatra, Louis Prima, Harry Connick Jr, Micheal Feinstein.
Coisa de velho? Nem tanto... Tem tanta música nova por aí, e o que gerou os maiores comentários sobre música na TV ultimamente foi justamente essa do Louis Prima & Kelly Smith que rola no comercial do HSBC (o audio que postei logo acima diretamente do baú).
A realidade é que nos últimos anos curti muito mesmo essa coisa de engordar à vontade, viver na piriguetsland, deixar o cabelo e barba crescendo até encher, cantar Blues nas madrugadas, deixar essa coisa de ganhar dinheiro para os velhinhos....
Bom... O resto, ainda não sei. Mas pelo menos o cabelo e a barrigona desleixada, sumirão de mim em pouco tempo, e isso é decisão certa. É coisa pra marcar o dia, apenas.
Acho que essa vida de cantar Blues e trabalhar com a noite é pra valer. Difícil mudar isso em minha vida. Mas até os 40, bons ajudtes virão. Pra quem gosta de mim, prepare-se, boas coisas virão!
Não esperem que me torne sério ou compre um carro. Mas como eu disse... Boas coisas virão, para melhor.
E também, acho que quero ter um filho (hehahahehehea).
Well, well, well... Essas Quintas-Feiras de chuva são foda.
Ontem foi um dia daqueles bem legais aqui em Recife, com muito trabalho de dia, rango bom, encontro com amigos no final de tarde, com mais amigos no começo da noite, e show da Prado Blues Band com Lynwood Slim de noite. Showzaço.
Deu até pra bater um papo rápido com os stars no camarim (não que isso tenha acrescentado algo de bom em minha vida, mas serve sempre de exemplo... Hmmm... Raciocine)
Pois é... Essa pérola filosófica eu tive o prazer de ouvir numa destas últimas noitadas em minha vidinha monótona enquanto sei lá porque metia um sutil beijo na boca de uma gatinha um tanto confusa das idéias nesta louca, louca, vida,entre uma pegada na bunda e outra.
Como diria um filósofo televisivo que vez por outra aparece na TV pernambucana...
"É pau pra comer sabão, e pau pra saber que sabão não se come".
Estive mesmo percebendo que anda crescendo em quantidade a atitude feminina de criticar em público, em alto e bom som, o rendimento sexual de seus ex-parceiros, da mesma forma que aumentaram as frases desafiadoras do tipo "você não daria conta" ou "os homens não têm atitude".
E é preciso dizer que este tipo de coisa nada mais é do que a franca expressão da alma feminina, que passa a vida pondo a culpa de seus problemas nos pobres mortais do sexo masculino que estão à sua volta.
Tipo... Se a mulher quer chegar num cara, mas não sabe lá muito bem como fazer isso ou não tem coragem mesmo, é o pobrezim do cara (que às vezes nem tá lá tão afins) que leva a culpa de não ter atitude - como se toda mulher fosse o próprio Santo Graal, né mesmo?
E quando o papo é sexo, a coisa fica mesmo preta...Eiiiita....
A maioria das mulheres é tão ruim de cama, que só pode vingar uma boa noite se for mesmo tratada como objeto (como se fosse um travesseiro, ou uma boneca inflável que fala umas frases clichê).
Ou pior... A grande parte delas sabe tão pouco onde procurar seu próprio prazer que tenta se enganar com a adrenalina de peripécias atléticas, ao invés de descobrir a sutileza do toque - pronto, falei.
Mas que seja... "A exceção prova a inexistência da regra".
Sim, existem exceções - elas sempre existem... mas que fique claro que ainda são raras, e não têm nada a ver com aquele clichê de panela velha é que faz comida boa.
Panela velha não entra no microondas.
Sexo deveria ser como Blues, sutil, cheio de nuances e "mungangas"; mas vejam só... A maioria das meninas que tentam seguir este caminho não se interessam por nada menos que um Steve Ray Vaughan, cheio de velocidade, técnica e emulações de sutileza, que estão bastante distantes de meu exemplo inicial, que se refere no máximo a um bom Jimmy Hendrix, e aponta very sharp para um Muddy Waters, um BB King, um Freddie King, ou vá lá... Aceita-se Barry White...- Mas SRV, jamais.
Sim, é preciso que seja dito... A prepotência feminina as tem impedido de prestar atenção e aprender, antes de simplesmente sairem atacando os homens e nos culpando por não alcançarem seus objetivos.
Isto certamente é culpa da educação que têm (quando têm).
Ah, eu sei... Não se pode falar mal das atitudes femininas. Apenas elas têm o direito de esculachar os homens em seus blogs, né mesmo?
Lembra daquela frase filosófica de novela, que já postei antes aqui?
"Se eu vou comer uma lagosta, não estou preocupado se ela gosta de mim, ou não".
